ПРОЗА. Филипп. Москва. (Начало)
Дорогие друзья! Сегодня Лига Авторов представляет вам новый рассказ @eldar-adov «Филипп. Москва».
Продолжение рассказа «Лаура. Ванкувер». Мнение персонажа может не совпадать с точкой зрения автора.
Устроившись поудобнее на крыше гаражей, я закурил. Августовское солнце клонилось к закату. Невдалеке справа прогрохотала электричка. Слева доносился приглушённый шум шоссе. Москва.
Раньше я часто сидел на этой крыше. Иногда с другом, чаще – в одиночестве. Я даже называл эти посиделки медитациями. А поскольку часто брал с собой бутылку дешёвого пива или фляжку с водкой, то даже выдумал оригинальное название – «трансалкогольные медитации».
Сегодня не будет ни пива, ни водки. Теперь я пью редко и лишь дорогой крепкий алкоголь. Коньяк, бренди, текилу. Да и не курю. Разве что крепкий «Captain Black», и то – в особые моменты, как сегодня. Да, пожалуй, сегодня особый момент.
Сегодня я окончательно расстался с девушкой. Вернее, она со мной рассталась ещё пару месяцев назад, но лишь сегодня я, лично для себя, поставил последнюю точку. Разорвал эту связь.
Тяжело мне это далось – вычеркнуть из своей жизни человека, с кем мы ночи напролёт вели задушевные беседы. Мы обнажили друг перед другом свои души ещё до того, как я впервые обнажил её тело, припал губами к жаждущей ласки груди и проник в её сладкую тёплую глубину…
Тяжело вычеркнуть из жизни женщину, если ещё недавно вместе с ней воплощал в постели свои самые безумные фантазии, более того – её безумные фантазии тоже.
Я затянулся сигаретой. Теперь всё это неважно. Неужели все бабы такие? Они говорят, что это мы – сволочи, что только нам одно надо. Нет. Это им одно надо. На поиски самца их гонит лишь материнский инстинкт, и каждого самца они оценивают лишь по одному критерию – способен ли он материально обеспечить свою самку и её потомство.
А если не способен увешать самку бриллиантами и купить ей роскошную шубу, да и при этом вообще не хочешь детей – тогда, чувак, иди нафиг. Даже несмотря на то, что у нас столько общих интересов и нам так хорошо вместе. Несмотря на то, что мы целый год спаривались, как кролики, и она уверяла меня, что ни с кем раньше не испытывала такого наслаждения. А много ли мужчин у неё было до меня? Она уверяла, что нет. Врала? Не думаю. Всё же я успел хорошо её изучить за этот год. Мы вместе праздновали наши юбилеи – в этом году нам исполнилось двадцать. Сначала её день рождения, через пару месяцев – мой. Оба дня рождения – дружеские посиделки, море алкоголя. Затем, ночью, в спальне – море дикого секса.
Она забыла у меня свои красные кружевные трусики. Сегодня я их выбросил.
У неё появился поклонник – старше её и побогаче. Говорит, что хочет молодую жену, семью и детей. Как только у неё появился выбор между мной и тем чуваком – она долго не раздумывала.
Что ж… прощай, Джулия/Юлька.
Но сейчас, сидя на крыше гаражей, я размышляю не столько о ней, сколько о жизни вообще. Странная штука – жизнь. Я затянулся сигаретой. Подмигнул Солнцу. Возможно, Солнце в ответ подмигнуло мне.
Пару лет назад, сидя здесь, на этом самом месте, я хотел написать рассказ. Вообще, я настрочил довольно много рассказов. Они висят в моём ЖЖ. Раз в месяц ко мне заходит какой-нибудь случайный юзер. Раз в год кто-нибудь оставляет несуразный комментарий.
Так вот, рассказ. Я хотел написать о молодом восемнадцатилетнем лузере, сидящем на крыше гаража и медитативно созерцающем закат. То есть, о себе. Вообще, всё, что я пишу – это о себе. И не только я. Любой писатель, за исключением разве что прожжённых литературных негров, всегда пишет о себе. О своих личных проблемах, переживаниях. Как правило, уважающий себя литератор натягивает свои мелкие проблемы на всё человечество, как сову на глобус.
В общем, так я и не написал тот рассказ. Но почему-то время от времени вспоминаю о нём. О ненаписанном рассказе. И ведь главное, что я неплохо придумал! В центре повествования – два задрота-лузера. Они едут гулять в центр Москвы, нелепо пытаются склеить гламурных девчонок, а затем одному из них падает на голову дорогой мобильный телефон. Не долго думая, чувак суёт мобилу в карман – и они с другом сматываются.
Они не знают, что это телефон Филиппа Киркорова. Я планировал переставить две буквы в фамилии этого знаменитого певца, чтобы меня не могли обвинить в использовании его имени. В моём рассказе его звали бы Филипп КРИКоров. Теперь понимаю, что это было бы гениально. Во-первых, так изменить фамилию, чтобы она почти не изменилась, и все читатели поняли бы, кого я имею в виду… а во-вторых, как звучит! Крик-оров. Кричит и орёт. Очень точно отражает и сущность этого самого Филиппа, и его манеру пения.
Продолжение следут…
Автор: @eldar-adov
Редактор и публикация: @catyk
