Проснувшееся

Чувствующие и создающие поэзию люди вдохновляются, как мне представляется, случайностями, которые каким-то образом резонируют с их внутренними, простите за банальность, струнами. Будь то картины природы, оттенки человеческих отношений, лица прохожих, людская молвь и конский топ - всё переплавляется в золотые слитки более или менее волшебных строк...

Мне это недоступно - т.е. сам механизм этот отсутствует; вдохновение, подобное поэтическому, охватывает меня только при встрече с уже готовыми, отлитыми (пардон) слитками или даже песчинками (как ни грустно, из поэтов частенько сыплется песок). Что-то пробуждается в каменной моей душе, и хочется продолжить полюбившуюся строку, сделать её бесконечной, продлить её существование...

Это случилось вчера. Волшебный момент из стихотворения @irvis заставил меня забыть о суете жизни, как бы проснуться - и погрузиться минуты на четыре в творчество. Вот её чарующая строка: "Ты сопел, не проснясь, на подушке".

Моё развитие темы:

Ты сопел, не проснясь, на подушке.
Ты просел, не сопясь, в раскладушке.
Можешь громко храпясь, не стеснясь.
Я тебе буду скоро приснясь.
Посмотри на меня, улыбясь -
И почувствуешь, как я влюблясь.
Ты присядь-ка, орлясь, на толчок -
Не просрясь, не слезай, дурачок!

Спасибо за внимание. Пишите ещё.