УЛЕТАЯ НА ЮГ...

Хотел бы я каждую осень на юг улетать,
В края, где тепло, где меня ожидают,
Где нету метелей, где горя и злобы не знают,
Зима у нас больно сурова - уж мне ли не знать…

Перед отлётом сбиваемся в стаю, где только свои,
С собой – чтобы не уставать – лишьодин дипломат,
В нём - жидкость против мороза, носки и халат,
И карта с пометками мест, где ведутся бои.

Вокруг моей Родины нынче, увы, неспокойно...
И там где тепло, в нас шмаляют, и там – где не очень,
И рядом с Ростовом, над Крымом и даже над Сочи
Летать не советовал бывший вожак, а ныне – покойный.

Наш клин высоко и мы машем крылами упрямо,
Внизу не понять, где свои – где чужие – такая вот штука,
Курлычем от страха, чтоб свои не пальнули из «Бука»,
Глаза закрываем и шепчем отчаянно – «мама!»

Летим мы, надеясь на Бога, как божие птахи,
И верим, что когда прилетим – нам будут рады,
И всем, кто туда долетел – по стакану в награду,
Чтоб клюв не стучал от усталости или от страха…

Надеемся мы, что изменится что-то зА зиму,
И Родина станет теплее и безопасней,
И станут полёты на юг совершенно напрасны,
Закончатся все непонятки и безобразия…

Нальёт Путин Дональду стакан белого,
Добавят Массандровского мускатика,
И забьют на эту м-м-м… гадскую проблематику
И начнём всё по-новой, как будто ничо и не было….

Позабыли про Донбасс – это раз.
Доллар снова тридцать два – это два.
С Украиной живём в мире – то четыре.
Санкций нет, как ни смотри – это три.
В Египет едем отдыхать – это пять.
Можно вновь сырку поесть – это шесть.
Чихать на Сирию нам всем – это семь.
Ни с кем не лезем на рожон – это сразу миллион.

И Крым будет сам по себе – суверенный весь,
И Донбасс украинский, но с русскою мовою,
И Сирия заживёт жизнью новою...
...Только Боинг малайский сбили всё-таки именно здесь.