Болящему

Болящему и мёд как дёготь.
Нет радости и жизни нет.
Ни песни птиц, а смерти клёкот,
Заупокойный менуэт.

Дорога пыльная без края,
На небе вечные бои,
Пилюли горькие глотает,
И проклинает свои дни.

Так и течёт пустое время,
Но облегчения нет как нет.
Все средства тратит на лечение,
Не видя в чём причина бед.

Плохи врачи и люди - звери,
Страна рождения не та,
Всё перекошенные двери,
И не изживна нищета.

А век тихонечко уходит,
Морщины строчками бегут,
Болезный жизни не находит,
В священном тиканье секунд.

И ангел складывает крылья,
Уносит ветер детский смех.
Следы теряются под пылью,
Душа торопится наверх.