Болящему

Болящему и мёд как дёготь.
Нет радости и жизни нет.
Ни песни птиц, а смерти клёкот,
Заупокойный менуэт.

Дорога пыльная без края,
На небе вечные бои,
Пилюли горькие глотает,
И проклинает свои дни.

Так и течёт пустое время,
Но облегчения нет как нет.
Все средства тратит на лечение,
Не видя в чём причина бед.

Плохи врачи и люди - звери,
Страна рождения не та,
Всё перекошенные двери,
И не изживна нищета.

А век тихонечко уходит,
Морщины строчками бегут,
Болезный жизни не находит,
В священном тиканье секунд.

И ангел складывает крылья,
Уносит ветер детский смех.
Следы теряются под пылью,
Душа торопится наверх.

image.jpg

stihi-ioфилософская-лирикастихипоэзияstihipoesiechaos-legionтворчествожизньмыслиголосhobbot
25%
0
169
130.854 GOLOS
0
В избранное
Андрей Данильсон
Время собирать камни...
169
0

Зарегистрируйтесь, чтобы проголосовать за пост или написать комментарий

Авторы получают вознаграждение, когда пользователи голосуют за их посты. Голосующие читатели также получают вознаграждение за свои голоса.

Зарегистрироваться
Комментарии (1)
Сортировать по:
Сначала старые