в золотой паутине

от хороших стихов замирает внутри,
ты раскрутишь дрожащую эту пружину,
одержимая то ли самим содержимым,
то ли мороком звуков, неважно, смотри,
не сплетет ли чего шестикрылый паук,
уродишься какой-нибудь сказочной птицей,
чтоб единожды музыкой этой напиться,
ни к чему эти кони на полном скаку,
эти избы, горящие синим огнем,
знай качайся себе в золотой паутине,
от хороших стихов распускается иней
на деревьях, растущих в камине твоем.