Человек с мечом

входит в город

тысячи тёмных улиц.

Туман окутывает дома,

часы на ратуше остановлены,

стук копыт

приглушён

осенними листьями.

Пустые глазницы окон

всматриваются в незнакомца.

Сюда бы немного солнца,

думает человек,

ловя на себе

настороженные взгляды.

Балконы нависают,

где-то шумит прибой,

прохожие научились

взламывать пространство

и ходить через него гурьбой.

Да и не все прохожие

имеют облик людей,

у кого-то есть клюв,

у кого-то шерсть.

Всюду - шпили соборов,

там поклоняются Дагону

или ещё кому пострашней.

Человек следит за тенями,

лениво отмахивается

от призрачных рук.

Странник идёт в порт -

и горе тому,

кто встанет

у него на пути.

Вот только на соседней удице

раздаётся посоха стук.

Руны клинка

светятся красным.