"Замерцают звезды, заалеют..."

Замерцают звезды, заалеют,
Звезды эти умерли давно.
На траве в бокале багровеет
Терпкое тягучее вино.

Вспоминаю ночью, между прочим:
Гумилев убит был наповал.
Он писал когда-то о рабочем,
Что ночами пули отливал:

«Пуля, им отлитая, просвищет
Над седою вспененной Двиной,
Пуля, им отлитая, отыщет
Грудь мою, она пришла за мной».

Сколько же рабочим тем убито!
Будет ли трудам его конец?
Жизнь идет, хоть столько пуль отлито!
Но еще не кончился свинец...

Обороты, фабрик и заводов,
Тьмы и тьмы рабочих у станков,
Это все для бомб и пулеметов,
Это все для пуль и для штыков!

Мои братья, добрые поэты,
Никогда не кликали беду,
И на этом добром белом свете
Добывали хлеб, а не руду!

И, плеснув вина на травы, ночью
Стану я поэтов поминать!
И, конечно, в эту ночь рабочий
Продолжает пули отливать.

14 июня 1994 года.