[Проза] Марк Штайер. Два к одному. (часть 1/6)
Здравствуйте уважаемые читатели. Видя, как сериалы захватывают ленту vox.mens я не смог остаться в стороне. Рассказ написан специально под подобный формат. Части отделены друг от друга по смыслу; я старался сделать так, чтобы не приходилось резать историю, что называется «по живому». Надеюсь, мне это удалось.
@nikro
Новогодняя ночь - не лучшее время для смерти.
Статистика утверждает, что пик количества самоубийств приходится на праздники. Кто-то под веселое жужжание телевизора с его наигранным весельем и идеальными улыбками, в эти минуты запивает водкой две пачки снотворных.
Кто-то дорезает салат, сам не понимая текут у него слезы от лука или от осознания никчемности собственной жизни. Кто-то проверяет выдержит ли его вес люстра, поглядывая на пытающегося острить Павла Волю.
Я почти слышу этих людей. Почти ощущаю их предсмертные стоны.
Дней через десять, когда жизнь войдет в будничную колею, а из квартир потянет сладковатым запахом трупного разложения, настанет время бумажной писанины. Участковые станут ходить по домам, в компании слесарей вскрывать двери и со вздохом усталости фиксировать еще одну жертву суицида.
В такие ночи меня и самого съедает соблазн превратиться в пятистраничный отчет.
Барабан револьвера крутится с тихим стрекотом. Словно у уха сидит маленький металлический кузнечик. Большой палец привычно хватается за холодный металл, останавливает, поглаживает гравировку. Я не уверен, что у меня получится застрелиться.
Ведь, знаете, я не пробовал.
Вновь пускаю барабан по кругу. Единственный патрон поблескивает. Расфокусированный взгляд изучает экран телевизора.
И зачем я только повесил на стену эту бандуру? На плоском, почти полутораметровом экране, Лукашина поливают водой из чайника. Тот беззвучно возмущается. Звук выключен.
Хочу перебраться на диван, но лень не пускает. Закидываю ноги на письменный стол. Бутылка коньяка на книжной полке манит пузатым боком, отражая заоконную праздничную иллюминацию. Весь центр Москвы превратили в магазин гирлянд.
Сквозь неплотно закрытые жалюзи в комнату влетают осколки праздника - синие пятна оседают на стенах, рыжие крапинки рассыпаются по потолку, а зеленая блямба в виде треугольника висит прямо над телевизором.
С улицы доносятся звуки - музыка, разговоры, рекламные джинглы, зазывающие в магазины в последние часы до нового года. Толстая стена и тройной стеклопакет глушат их, да и гомона сегодня явно меньше вчерашнего. Всё-таки время приближается к семи, все уже спешат по домам - трескать заливную рыбу и провожать старый год.
Желудок урчит.
Из еды в нем сегодня побывал разве что коньяк.
Выходить за порог решительно не хочу. Можно было бы заказать пиццу, но кто ж её привезет в канун праздника?
Стук в дверь звучит неожиданно громко.
– Убирайтесь, - привычно кричу я.
Горло хрипит, в нос ударяет алкогольная вонь.
Стук повторяется. На сей раз настойчивее и громче.
Опять какая-нибудь пьянь ломится, перепутав дверь.
– Алколавка - следующая дверь!
Не помогает. К стуку прибавляется вскрик. Слов из-за двери я не понимаю.
Что за дерьмо?
Кресло скрипит, неохотно отпуская задницу. Рука машинально дергается, загоняя барабан в ствол, большой палец взводит курок.
Вряд ли это необходимо. Скорее всего, на пороге назойливая шпана или какие-нибудь попрошайки, так что в случае чего хватит висящего у входа шокера. Но что поделать - привычка вторая натура. Руки делают все быстрее, чем я успеваю подумать.
Интерком показывает невысокую девушку, кутающуюся в короткую шубу.
– Что вам надо?
Девушка вздрагивает, ищет глазами источник звука. Найдя камеру над головой, смотрит мне прямо в глаза.
– Откройте, пожалуйста.
С какой стати она думает, что я...
– Меня заверили, что вы сможете помочь. Вот, - девушка сует под камеру кольцо. Две переплетённые меж собой змеи, кусающие хвосты друг друга. Слишком знакомые, чтобы делать вид, что я их не узнаю.
Три щелчка похожи на короткую очередь. Металлические штырьки замков со звоном втягиваются, повинуясь нажатию кнопки.
Я распахиваю дверь.
Девчонка, как девчонка. На голову ниже. На вид лет двадцать, а так хрен разберешь. Миндалевидные глаза, подведенные так, чтобы казались побольше, яркий макияж, зеленоватая губная помада, пирсинг в носу. Черные, как моя жизнь, волосы обрезаны по плечи. Из-под прядей торчат острые кончики ушей.
Типичная эльфка.
– Марк Штайер? - спрашивает она.
Киваю. Молча. Даже не отпускаю колкостей в ответ. Меня постоянно спрашивают я ли это, хотя прямо над дверью огромная неоновая вывеска – «Частный детектив Марк Штайер».
– Можно войти?
Дрожит. На улице не так уж и холодно. Хотя я никогда не ходил зимой в колготках и юбке, так что не могу утверждать точно.
Мысли в голове привычно выстраивают линии вероятностей. Кто она такая? Как у неё могло оказаться это кольцо?
Отступаю, пропуская девчонку внутрь.
Та делает пару шагов, окидывает взглядом небольшой офис. Шкаф, стол, кресло, телек да диван. Хмурит бровки. А что она ожидала увидеть?
– Как у тебя оказалось это кольцо? - я толкаю дверь, захлопывая её.
Девушка вздрагивает.
Старался говорить нейтрально, но все же мой тон приняли за угрозу. Хотя возможно тому поспособствовал револьвер, до сих пор лежащий в руке. Она боится? Бросает на него косой взгляд. Я же не направляю пистолет на тебя, дурочка.
Пока не направляю.
– Послушайте, - эльфка жалобно морщит лоб. - Я все расскажу, но мне сказали, вы поможете любому, кто предъявит кольцо.
Я тихо вздыхаю.
На самом деле это правда. Я отдавал кольцо тому, кому доверяю, как самому себе. И я не верю, что он передарил бы его плохому человеку. Я действительно давал слово. А значит нарушать его не имею права.
– Просто... Просто у меня нет времени объяснять все. Мне нужна помощь.
Удиви меня.
– Сегодня в полночь я умру. Вы должны предотвратить мою смерть.
Ваше творчество стремится стать бизнесом, а бизнес рвётся в онлайн?
Ищете сервис для создания интернет-магазинов?
Прежде чем выбрать, задумайтесь, как бы вы поступили, если бы все интернет-магазины были стульями?
В этом посте @ivelon отвечает на самый главный вопрос о торговой платформе Pokupo.