[Проза] Повесть о том, как я роман писал…Глава 5. Часть 5
Автор: @abcalan
Редактор: @mirta
Глава 1
Глава 2
Глава 3
Глава 4
Глава 5
Глава 5. Часть 2
Глава 5. Часть 3
Глава 5. Часть 4
Глава пятая. Остров
Об удивительных совпадениях и несовпадениях в жизни рассуждает автор в этой главе, о людях, разных по своему социальному положению, национальности, пристрастиях. Природа человека у всех одна, а поступки разные.
Получалось, что убивали именно по разнарядке. Что за народ! Пришла разнарядка из района – не хватает 12 человек, нахватали отовсюду эти 12 и увезли. Навсегда. Теперь Орлова на собрания по разнарядке возят…
- Ты уже всю газету заполнил, через край прёт! Вот почему японцы и живут хорошо, и дольше всех живут? – возбуждённо говорил мне Барабаш перед обедом, когда я положил ему на стол несколько набросок из командировки, среди которых была заметка о японцах, которых я назвал соседями.
- Другие люди?
- Люди все одинаковы по физической природе. А вот по мыслям… Японцы ни на кого не держат зла! – заявил ответсекретарь. – На них атомную бомбу, а они – никогда не наносить вред человечеству, а ядерное оружие не производить, не обладать, не ввозить. Если на государственном уровне зла не держат, то человек и подавно.
- Другие люди! – Утвердительно и упрямо повторил я, смотря на Барабаша.
- Что ты заладил: другие, другие. Такие же! – Вспыхнул Барабаш.
- Какие такие же?
- Как все!
- То есть – как мы все, как ты, как я, как наш редактор, первый секретарь райкома? Мы не держим зла, и они не держат зла? Мы живём по сто лет, и они живут по сто лет?
- Что ты конкретизируешь. Я же в общем, - начал сдаваться ответсекретарь. – В пельменную пойдешь?
- Нет, я в «Нептун».
- И что тебя к глухонемым тянет?
- Другие люди, - рассмеялся я, выходя из кабинета…
Как всегда: кусок жареного палтуса с рожками, кофе и хлеб…
Все мы разные, думал я, чувствуя, что в мою сторону украдкой смотрят уже известные мне парень с девушкой.
В кафе, как и всегда, была тишина. За толстыми квадратными и зеленоватыми блоками, из которых было составлено огромное окно, мутно просвечивал город в белых снежных шапках, которые начинали уже оседать. А здесь был особый мир тишины и уюта. Каждый мог закрыть для себя створки этого мира, не теряя ничего, что оставалось за ними. Каждый живёт в своей раковине, а вне своего пространства, которая тоже имеет свои створки, он только обитает и питается.
Голова начинала клониться помимо моей воли и вплывать в какой-то тёплый, ласкающий всё тело туман… Может быть, и вся известная нам вселенная заключена в своей раковине? А мысль? Где находятся бесчисленные шифры и коды, которые человек заключил в одно слово - мысль? Если одни расстреляют других по какой-то глупой разнарядке только потому, что они видят друг друга, то всё невидимое не подвластно им! Разные… Насколько мы разные по своим возможностям или у каждого есть свой предел? Мы не – рабы, рабы – не мы? Можно ли эту глупость передать дактильной азбукой? Ничего не решают эмоции и всё подвластно числам? Эмоционален ли по своей природе Бог и кто он? Только число подразумевает сначала мысль, а потом – Слово. Замысел и Плод… Наоборот не может быть. Мы разные, разные, разные! Ничего похожего и повторяющегося. Тогда зачем держать на кого-то зло?
Вдруг всё разом рухнуло. Взорвался и разлетелся звон.
Упала тарелка с палтусом…
Кто-то осторожно трогал меня за плечо. Просыпался я трудно. Возле меня снова стояли парень с девушкой. Открытая ладонь правой руки, под которой ладонь левой на их языке – помочь. Я дотронулся кулаком до лба и подбородка – спасибо. Те, которые говорят, что мы все одинаковые, подумали бы, что я собрался драться.
Они улыбнулись.
Тут раздались звуки, нахально оскорбившие наше общение:
- Ты что, бездомный? Спать сюда приходишь? За тарелку будешь платить!
Из кухни неслась по залу толстозадая раздатчица в грязном белом фартуке. Парень с девушкой недоумённо смотрели на кричащую бабу. Женщина вряд ли бы так кричала и выражалась.
- Всю харю извазюкал в рыбе, пол залил. Кто будет платить?
- Конечно, я. Вы не волнуйтесь. Сколько и куда платить?
- Три пятьдесят!
Вот и пообедал. Как быстро она подсчитала! Такую тишину нарушила баба.
- Тетрадку подбери, писатель! – прикрикнула она, вытирая шваброй пол.
Заляпанная соусом тетрадь, с исковерканной судьбой Орлова, Нерчинской каторгой и недавними впечатлениями, валялась рядом с осколками тарелки.
- Так ты ещё и говорящий мужик! – продолжала браниться баба. – Жить что ли негде? Не в кассу, мне трёшку давай…
Ещё раз извинившись, я покинул кафе и растаявшую от трёх рублей бабу. Парень с девушкой улыбались и махали мне вслед. С ними всё было понятно без слов. А мы, говорящий мужик и говорящая баба, так и не поняли друг друга.
И всё же очень мало надо человеку для радости и даже здоровья. Бабе – три рубля, а мне – выспаться… У каждого и разнарядка своя.
Ваше творчество стремится стать бизнесом, а бизнес рвётся в онлайн?
Ищете сервис для создания интернет-магазинов?
Прежде чем выбрать, задумайтесь, как бы вы поступили, если бы все интернет-магазины были стульями?
В этом посте @ivelon отвечает на самый главный вопрос о торговой платформе Pokupo.
дизайнер @konti