А вдруг он будет золотой

Усталость тронет сединой
Виски, и усмирит тревогу -
Теперь, скажу я, все равно,
Какой прибьется лист к порогу:
Сухой, обугленный жарой,
Или в росе, в прожилках алых...
А вдруг он будет золотой,
Как давней той любви начало...