Но искрами в небо взлетают

Как ягод рябиновых кисти,
Как маки на склонах крутых...
Осенние алые листья
Мне нравятся больше других.
Такого же цвета закаты
И тающий отблеск огня
Запретной любви виноватой,
Что в сердце живет у меня.
Они на кострах умирают,
Подобно собратьям своим.
Но искрами в небо взлетают
И не превращаются в дым.