СТАНСЫ

Когда звезда ночной порою мне светит в форточку несмело, когда весь дом объят покоем и я сижу один, без дела, мой сладкий сон меня обходит сторонкой, будто часового и я сижу. Отшельник, вроде. Стакан с бутылкой. Всё готово. Что делать, если мне не спится? Простая закусь – лук, маслята… Тут самому бы, блин, не спиться, в России - запросто, ребята…

Опять подорожало пиво - мой жизненный амортизатор, на ценники гляжу тоскливо, в России легче жить поддатым. Или богатым. Что же делать? Как удержаться в среднем классе? Смыкаются вокруг пределы, проблем уже скопилась масса… Под плавный тихий рост тарифов я сокращаю потребленье… Прощай, коралловые рифы! Легко в бою – трудно в ученье… Скорей бы бой – учиться тошно.

Пришёл сосед. По его мненью - начальство давит нас нарошно, чтоб жизнь нам мёдом не казалась. Ведь им обидно, понимаешь – для них уж места не осталось… Нигде бабло не заховаешь - в той же Швейцарии приличной придут однажды прямо в номер и спросят – «Как в Крыму? Отлично? А в курсе, как Магницкий помер? А деньги у тебя – с зарплаты? Видать, зарплата – миллиард? Навальный про тебя писал когда-то, итак – счёт арестован. Ты не рад?» И вытрясут бабло без сожаленья, и даже взятку некому там дать.

Но это там. Хоть в этом утешенье. В России – только нам несдобровать. Похоже, скоро выезд нам закроют, мол – всем теперь в России отдыхать. А съездишь в Крым – в ЕС завоют, и штамп поставят – «Больше не пускать…» А ты-то что, братан, спужался ? – спросил соседа я, налив пивка - неужто в Монте-Карло ты собрался, ведь столько евров не собрал пока? Наплюй, ведь к туркам или к египтянам нас пустят завсегда заклятые друзья, когда мы строили им даром Асуаны, они пускали нас задаром – помню я… Не брали даже визового сбора - сейчас уже другие времена, к ним едут все, без всякого разбора - имей бабло и посылай всех на… Когда я был в Хургаде прошлым летом, то чувствовал себя как шах и шейх, не так уж много и отдал при этом… На этот год рвануть бы в Шарм-Эль-Шейх…

А может быть, нам съездить на охоту? Зайдём в ближайший к дому военторг, прочтём контракт, запишемся в пехоту, и бить фашистов. Только бы не в морг. Но тут бы хорошо не торопиться, поговорить бы нам с бывалыми людьми, лезть наугад – успеха не добиться, ведь не понять, кто прав – мы иль они. А то окажешься в тюремной койке с пристёгнутой цепочкою ногой и уверять с экрана – «я не Колька! Я Васька! Я не этот, я – другой!»

Но как велик нам выбор этим летом, как много вариантов отпускных! Не прогадать, и уцелеть при этом, не стать лохом, не получить под дых, скопить бабла – немного, чтоб хватило, уехать – не всерьёз, не навсегда, и чтоб потом хоть что-то вспомнить было, разглядывая фотки сквозь года… И ведь не зря соседи выбирают - для отрешенья от мирских забот - не крепко запертые врата Рая, а тот знакомый тёщин огород…