Время, страх, белый лист

Вот уже больше недели ничего. Только страх и раздумья. Как совершить первый шаг? В какую сторону? И не поздно ли?

А лист так и остается белым. Над раздумьями, в какую сторону сделать шаг, проходят минуты, часы, дни, неделя. Год? Несколько? А ты всё топчешься на месте.

Пять дней, пять минут, пять лет бездействия. А пять пятерок? И что далее? Белый лист, на нём лишь пара знаков, неуверенно поставленных. И несколько клякс, упавших с ожидающего работы пера.

И день за днём раздумья, а стоит ли? И страх, а что если? И в страхе проходит много времени. Неизвестно сколько. Страх сковывает. Ты не живешь в нём. Ты не видишь всех граней, не чувствуешь времени, живешь в пол силы. Не пишешь. Не рискуешь. Не растешь.

А время идёт. Оно не ждет. Не умеет. Только идти. Кто успевает, тот идёт с ним в ногу. Или бежит. А кто-то в досаде видит, что оно уходит. И лишь посылает проклятья несправедливому времени. А оно может быть и хочет остановится. Но.

Казалось бы, лучше всё просчитать, проверить. Рассчитать. Постоять на месте, чтобы лучше подготовиться. Надеть спортивный костюм, кроссовки для бега получше, карту маршрута изучить, напульсник, бандану, плеер. Размяться, принять стойку. И лишь потом, сначала неспешно, разогревая мышцы, понемногу ускорятся и пытаться догнать время.

Так и поступаю. И не один так. Готовься к жизни пару десятков лет, пятнадцать живи, пятнадцать гасни. Постепенно. Нет, не хочу.

Время петляет, жизнь вертится непредсказуемо. Это не шарик Земли, что по понятной оси и орбите. Вот сейчас ты готовишься, учишься, откладываешь радости жизни, саму жизнь на потом. А потом не наступает. То есть, какое-то потом то есть. Но не то. Не твое. Какое-то совсем другое потом. Чужое.

Где-то впереди время свернуло с маршрута, а ты и не заметил и бежал дальше, по прямой. И вот вы с каждым шагом всё больше отдаляетесь друг от друга. А вроде хотел как лучше. Быть подготовленным.

А другие в это время, неумело , спотыкаясь, сбиваясь с пути, в потрепанных спортивных штанах, на удивление догоняют время. И становятся увереннее.

А казалось. А чёрт. Хватит рассуждать. Или еще пять лет теории. А практика в следующей жизни?

К чему я это? Надо писать, не так важно о чем. Всё равно переключишься на то, что тебе важно. Изначальная тема не имеет такого большого значения. Написать важное никогда не поздно.

Надо жить, чувствовать жизнь. Не так важно, что было в прошлом. Всё равно в жизни придешь к себе, к важному. Не позволяй тормозить себя прошлым. Прошлое - толчок. Страх - ресурс. Время - твой компас.

P.S. Жить-писать. Как-то переплелось. Надежно. Кто знает.