Блог

Здравствуйте, дорогие друзья! Приглашаю вас поучаствовать в очередном фестивале-экспромте «Моё любимое стихотворение». У всех есть строки поэтов, которые трогают до глубины души и отзываются в нас. Предлагаю вам поделиться своим любимым стихотворением и написать небольшой или большой (как…

Когда тоска, безликая подруга, Охватит предвесенним ветерком, На саване заснеженного луга Остаться бы, забывшись тихим сном... И спать, и видеть что-то в дреме мутной, Капели чистой сладостно внимать. Весна. Метелит. Сыро. Неуютно... ...Звенит будильник. Черт, пора вставать. Фото Игоря Умарова

В одинокой пустоте незнанья, В суете, мучительно-земной, Я не нахожу себе названья, Я не знаю, кто же я такой. Воспоет ли баритон, рыдая, Ухнет ли совою барабан, "Кто я, кто?" – бессловно вопрошаю, Издавая звуков стройный гам. Кто? Модем меж мундштуком и богом Или просто дударь жмуровой? Ночь. Россия. Зимняя дорога. И мотив, далекий и простой. Почему под безрассудье марша Хочется беззвучно зарыдать? Отчего так много в мире фальши? Почему нельзя его понять? Нет ответов на мои вопросы. Лишь парит над хаосом шальным Баритона стройный подголосок... Но и он растает, словно дым.

Это не много, это не мало: Месяц небесный – месяц земной; Месяц смеялся осколком кристалла, Пел, увлекал, уводил за собой. Мы уходили с тобой в черный бархат, Мы возвращались, любя и смеясь, И на кривых обесформленных лапах, День глупо скалил бессильную пасть. День становился безудержной ночью, День отступал, уступал, бархател, День раскраснелся гранатом восточным, Лопнул – и хмуриться больше не смел!.. Это не много – это не мало... Розовый слон над туманным Судком Медленной рысью несет нас устало В томный рассвет, чуть зевая тайком.

Что толку спать в тиши ночной, Проснись, мой друг, послушай, Как за стеной слепой конвой Расстреливает души. Так что, блуждать в рассветной мгле, Глотая воздух скупо, Или шататься по земле Безвольным мягким трупом?.. Не прячь глаза – идет отстрел: Над всепокорным стадом Летают вереницы стрел, Что полны тихим ядом. Не спи, прошу тебя! Постой, Что плакать – ты послушай, Как за невидимой стеной Конвой терзает души!.. Сегодня здесь, а завтра там, Неслышно, как случайно, Выносят нас из храма в хлам, Стреляя изначально.

Дизайн @konti Здравствуйте, уважаемые авторы Голоса! Торжественно объявляем старт очередного Конкурса буриме! В нём могут принять участие все желающие. Ждём от вас нестандартных сюжетных находок и сочных решений! Каждую первую и третью неделю месяца мы выдаём две пары рифм для ваших произведений.

Кактус и кошка Вы слез не лейте понапрасну, Вам не понять мою печаль: Я кактус, я всего лишь кактус — И никому меня не жаль. Я рос один во мраке жгучем, Печаль — одна на мне печать. Я скорбный, дикий, и колючий, И страшно тощий, как свеча. Моя твердыня — подоконник. Мне целый день ласкают взор Стена глухая, серый дворик, И ель, немая, как укор. Но одинокое окошко В мир недоступный, в мир иной, Однажды посетила кошка, Красуясь прелестью шальной. Недостижимое мерцанье, Очей пленительных тепло: Во взгляде — тайны мирозданья!.. И между нами лишь... стекло.

Хорошо завалиться на теплой печи, И лежать целый день, как Обломов!.. Только слышу, как мыши скребутся в ночи... – Нет... то Урфин плодит дуболомов. Неприметно их дядька строгает во мгле, Неприметно, и очень коварно! По бугристым асфальтам, по мерзлой земле, Маршируют, потройно, попарно... Все слышнее их топ. Все дубовей их лоб. Во все щели, проклятые, лезут! И пустив свою печь в оголтелый галоп, Я мастырю стихи, как обрезы. Под маршок боевой, строй ползет дубовой, В пьяном счастье не видя разрухи!.. ...Одинокая Элли с тяжелой косой Потирает озябшие руки.

Дизайн @konti Здравствуйте, уважаемые авторы Голоса! Торжественно объявляем старт очередного Конкурса буриме! В нём могут принять участие все желающие. Ждём от вас неожиданных сюжетных находок и ярких решений! Каждую первую и третью неделю месяца мы выдаём две пары рифм для ваших произведений.

В душе скребет и стонет сердце-птица, Грызет зубами серый мегалит. А по ночам безудержное снится. А по утрам – живется и болит. На улицах бестрепетные лица Впотьмах готовят миру динамит. И белый дым волнуется, клубится. И черный ворон беспробудно сыт. Так неуютна царственная клеть! – Но в невозможности лететь и петь Всегда утешат рок и неизбежность. Терзай же прутья, весели тоска!.. Ах, как мучительно порой близка Тугая дверь в неясную безбрежность.

Есть в городке стена, на ней в упор, Две разных надписи по-разному пылают. Одна: "Наш председатель редкий вор", – Под тщательной замазкой проступает. И рядом, пламенеющим пятном, На радость автору, и в надзиданье детям, Оранжевеет чей-то бедный дом О том, что злостный пидор некий Эдик.

Опять горит предвечного труба: Похмелье мира – гибельный настрой. Мотив до боли страшный и простой Выводит нам железная губа. Ссылка на страницу конкурса:

Предательски дрожит усталая губа, Четвертый день концерт – какой уж тут настрой!.. На ухо шепчет мне опять моя труба: "Чувак, нам бы с тобою в отпуск, на простой". Ссылка на страницу конкурса:

Дизайн @konti Здравствуйте, уважаемые авторы Голоса! Торжественно объявляем старт юбилейного Конкурса буриме! В нём могут принять участие все желающие. Ждём от вас неординарных сюжетных находок и ярких решений! Каждую первую и третью неделю месяца мы выдаём две пары рифм для ваших произведений.

Петляет путь, под серый рев мотора, Летят бесповоротные столбы. Во всем сквозит иллюзия повтора. Во всем сквозит бестрепетность судьбы. И призрак безвременья за плечами Все так же улыбается из вне. И так же иногда кричишь ночами, Увидев чьи-то тени на стене. И, прорезая первозданный грохот, Авто во тьму безудержно летит, Туда, где леденящий душу цокот Шестнадцати невидимых копыт. Беснуются крутые повороты. Бесстрастится судьбы веретено. И все – лишь репетиция чего-то Того, что знать до срока не дано.

По вечерам, когда темнеют крыши, Там, в глубине мерцающей аллеи, Где треск цикад, где воздух морем дышит, И странные цветы во мгле аллеют, Разносятся чарующие звуки, Сливаясь воедино с пестрым треском Цикад: ноктюрны встречи и разлуки Играет малый герцогский оркестр. И на веранду небольшой усадьбы Выходит, так изысканно и просто, Немного грустный младший герцог Альба И, улыбаясь, курит папиросу.

Моей жене, @natalynox Я искал священный Ингдрасиль, Тайную искал я Шамбалу – Находил лишь въедливую пыль, Да костра угасшего золу. И уже отчаявшись в дугу, И уже кляня безликий Рок, Ночью, у оврага на лугу, Я нашел лазоревый цветок. И вдыхая темный аромат, В сумасшедших лепестках его, Отыскал и дерево, и сад, Дом, страну... и смысл всего... Всего.

Мама, под этим снегом скрыто то, что другим не расскажешь. Мама, ты хотела видеть меня счастливой и вот, наконец, смотри. Такое придумать сложно, такое из слов не свяжешь. Мама, чаще всего на других улицах так ярко горят фонари. И праздник на другой улице, и в чашке чужой чай горячее и слаще, И у кого-то больше повода смеяться и не замечать холода. Мама, как глупо, что мы не умеем жить настоящим. Как впрочем, и просто жить не умеем, пока мы молоды, С оглядкой на прошлое, с жаждущим взглядом в будущее, Не успевая в сейчас, не успевая ни в одно из времён.

Дизайн @konti Здравствуйте, дорогие друзья! Сообщество «Поэзия Голоса» приглашает всех принять участие в очередном Фестивале эссе. Он проводится регулярно в течение каждой второй полной недели месяца. Мы ждём от вас небольшие работы-размышления, написанные на выданную тему кратко, красиво…

Зачем, зачем ты роешь, бедный крот,Густую землю, полную отравы?Над "градом обреченным" не встаетДавно ни серп и молот, ни двуглавый.Над градом стелется туман, и льетИзвечный дождь, и в тучах нет просвета.Зачем, зачем ты роешь, бедный крот,Безликую залитую планету?О, крот мой, есть ли выход, есть ли вход?!.А под дождем уже другие детиЗадумывают новый свой поход,Как будто мало им крестов на свете...Но верю, верю, что иссякнет дождь,И по горячей трепетной пустынеПойдет веселый и упрямый вождьИ понесет в века другое имя.