История одного стихотворения. Старая скрипка
Моя прабабушка родилась в 1897 году. К 85-летию она начала забываться. Но каждого своего правнука знала, любила и старалась о чем-то рассказать.
Моя бабушка в свои 90 начала вести дневник. Одна запись из него меня просто шокировала: «В 14 лет меня лягнул лошонок. Как осталась жива – не знаю…»
Лошонок – это жеребенок-однолетка. К седлу еще не приучают, но лягаться может направо-налево.
Однажды в старом чулане, рядом с двумя мешками муки я нашел непонятный для себя предмет. Он был какой-то неизвестной мне формы, спереди тоньше, сзади – объемнее.
Цепенея от робости, я открыл его. Это был футляр. В нем находилась старая скрипка.
Мой дедушка работал на тракторе всю свою сознательную жизнь. Даже после тяжелейшего ранения на Малой Земле, плена, побега и счастливого «возвращения» на чердак к тёще. Слава Богу, фрицы уже собирались драпать, хата стояла на выгоне, одним словом, дедушку не обнаружили.
А тут скрипка!
Тракторист и скрипка...
Каким чудом? Чья она? Играла ли вообще в своей жизни?
Бабушка сходу отослала меня к матери. Слава Богу, к своей.
Прабабушка, а жила она в отдельной пристроечке, вернее, в летней кухоньке, первым делом накормила меня горячими оладушками с густой домашней сметаной, пожевала сухими губами и сказала:
– Нашел пострелёнок! А я ищу ее уже лет двадцать, думала зять сховал, чтобы меня не тревожить.
Мы помолчали. Прабабушка погрузилась в свои воспоминания, я не знал, вернется она из них сейчас или завтра.
Посидел, повздыхал, шило в попе, хочется движения, жизни.
Привстал с лавочки, хотел стрекануть.
Прабабушка удержала.
– Куда навострился? Я хочу рассказать тебе о самом любимом моем человеке. Сиди, слушай.
Твоего прадеда звали Михаил. Однажды, еще мальчонкой, он заслушался как поют цыгане. Не заметил, как упали за реку последние ночные зорьки, а утром табор снялся с места и ушел за эту самую речку.
Его родители, мои свекор и свекруха, хотя тогда они ими не были, подняли на поиск сына всю станицу. Искали два дня, пока кто-то не сбрехнул: «Утоп, мальчонка, сам бачил…»
Они, конечно, погоревали день-другой, а потом другие заботы одолели. Ребятёнков – мал-мала меньше.
А годка через четыре Миша вернулся. Худой, за швабру спрятаться может, но к груди прижимает футляр. Где и кто подарил ему эту скрипку, он даже мне не признался.
Но как он играл! От каждого звука этой волшебной скрипки, душа раскрывалась, как парус на ветру. Они были такие густые и пряные, что у многих выжимали слёзы.
Он играл на свадьбах – и тогда казалось – молодые будут жить в великой любви до скончания века.
Он играл на похоронах – и все были уверены – эти чарующие звуки ничто иное, как ключ к воротам рая. Великий заступник и душа человечества – Святой Петр – не может остаться равнодушным к этой мелодии.
Но в гражданскую войну, будь она неладна, в наших кубанских станицах власть менялась чаще, чем погода зимой. Однажды к нам в хату вломились какие-то развеселые люди, небритые, лохматые, но радостно орущие.
У их атамана была очередная свадьба. И он повелел привести скрипаля к себе на торжество живым или мертвым.
Мой муж занедужил. У него был жар.
Какой-то пьяный мужик решил, что он просто кочевряжится.
Из-за пояса он вытащил страшный пистолет, что-то крикнул и тут же раздался выстрел.
Лихое время, лихие люди!
Мой Миша, свет моей жизни, отправился искать дорогу в рай.
А я искала эту скрипку давно. Думала – пропала.
… Давно уже нет в живых моей прабабушки, царствие ей небесное.
Относительно недавно заснула вечным сном моя бабушка – думаю, прабабушка выглядывала ее из-за спины святого Петра.
Нет уже этой скрипки – кто ж мне, маленькому, ее тогда доверил бы.
Но осталось стихотворение.
Старая скрипка
Она лежит забытая людьми,
В чулане древнем вся в пыли, в муке…
Застыла жизнь её на ноте «ми»,
В тоске щемящей по мужской руке.
Нахальный шашель проточил ходы
На нижней деке, душу надломил…
Довел её до полной глухоты,
И сердце равнодушием разбил.
А было время – звуки до небес
Взлетали, будоража чью-то кровь…
Мелодии Шопена до-диез
Рукоплескали горе и любовь.
Седой скрипач... он не играл, он жил,
Душой срастаясь с каждою струной…
И ангел, что рукой его водил,
В подлунном мире стал ему роднёй.
Прадедушка Миша! Оно написано вам!
У нас не принято к старшим обращаться на ты…
Извините, за грусть. Моя прабабушка родилась в 1897 году...