Всем папам на заметку
Если вам кажется, что сын – лузер,
Не торопитесь его в лузу
Как шар бильярдный.
И Скотланд-Ярда
Не вызывайте на…
Не сбиваемся на стихи, а говорим по делу.
Многоуважаемые восточноевропейские папаши. Если вы беситесь с того, что ваш сын
К ХХ годам
Не
Представил свою мадам,
Не
Построил –
Это не значит, что он вандал.
Это не значит – падет Троя.
Не
Вырастил,
Не
Посадил –
Это не значит, что он дебил.
Перекрестье рифм ищите сами, а мы продолжаем. Опять я на стихи сбиваюсь.
Больно мне.
Опять
Я
На стихи
Сбиваюсь.
Объять-
-я.
Алекс.
Алекс.
Итак, папаши.
Достояние ваше – …
Короче. Если вам в какой-то момент покажется, что ваш сын – воплощение самой никчемной никчемности, что вы в его возрасте уже полком руководили и концертные залы собирали
А на самом-то на деле
От вас та Машка залетела
И жениться вам пришлось,
Ибо на земную ось
Солнце с Марсом налетели,
И, хотя мели метели…
Ой, мели, мели, Емеля…
Ну, блин, это уже не стихи, а словесный мусор. Кстати, папочка, вас мусором
Называли не раз – не раз.
И это, кстати – не в бровь, в глаз.
Много военных среди вас.
Иногда - даже спецназ.
Типа как –
– дисциплина…
Папочки, вы б своего сына…
В общем. Когда вы в который раз наорете по телефону на своего мальчика. Который из штанов выпрыгивал, чтобы вам угодить. На такого симпатичного, обаятельного, толкового, врубного. Да, не интеллектуал. А вы? Доцент кафедры философии, что ли?
Да ни разу вы.
С вашим разумом
Шить сапоги бы.
Шить, шить.
Вас – в три погибели б.
Shit, shit.
Не доводите своего замечательного до такой стадии, когда он начинает бить стену и плакать. Когда у него ломка, когда ваш самый чудесный мальчик начинает уничтожать себя и всё окружающее.
Я уже больше не могу просто. В который раз вижу такое.
Раньше – молчала. Теперь – не буду.
Па-
-паши.
Всегда помните:
Душа нараспашку
У вашего «гопника»
И когда-нибудь настанет тот день.
Когда одна девочка… Он, черт тебя дери, спасет ее так, как никакой ни однажды спецназ ее не спасал. Так что вы идете к черту, а ваш сын - на пьедестал.
Про девочку-то,
Из лоскутов:
Девочка – ботаник и бездарь,
Будет раскачиваться над бездной,
И, с температурой сорок,
Забудет про «в холодильнике творог
Вода – на полу, возле кровати»…
А…твой сын позвонит: «Хватит!
Вставай, крассься, на каблуки!».
Папа, папа. Мне помоги.
Папа, папа. Жесткий спецназовец.
Папа, папа. Ты мне…ни разу мне.
Папа. Спа-
-сибо за сына.
Того, которого ты скотиной
и…не скажу, как обзывал.
Папа. Папа. Смеется весь зал.
Над
Тобой.
Почему смеется?
Мне тоже не понятно, что тут смешного. Это к чертям как надоело. Я жесть какая злая.
Он уходил по набережной. Черные брюки, черная куртка. Я – черные брюки, черное пальто. Каблучищи – выше, чем я сама. Мое не величество – мельчайшество мое.
Я оглянулась. Какого черта. Лучше б не надо было.
В хореографии есть такая команда, когда педагог на тебя орет на срыв гортани: «Не надевай плечи на уши!!!». Он надел. Он поежился. Он улыбнулся своей солнечной, на последнем уже заряде своей эмоциональной батареи, своему приятелю – который тоже рядом, и тоже в черном. Приятель сирота. В детдоме вырос.
Я
Его карие –
Нет,
Не в угаре я...
Я бы хотела - его невестой...
Я.
Зря.
У него повестка.
Мы можем увидеться через 2-3 месяца. Но пока ничего конкретного. Это история из настоящей жизни - причем, увы, моей. Я могу не смочь (тот еще оксюморон, ага?) прилететь. Он может тогда уже. Я пока ничего не знаю. Ничего совсем.