Пусть будет стих

Мне дали на днях задание в школе, мол стих про осень написать.
Папа не участвовал. Писала мама, собсно сама Есенина и старшая сесмтра поучаствовала.
Получилось вот что:

Мама:
Златокудрая осень - красавица
Кружит вальс, средь багряных осин.
Грустной песней над нивой разносится,
Журавлей, улетающих клин.
Пахнет мокрой листвой и туманами.
В небе месяц, прозрачен и тих.
Златокудрая Осень - красавица.
Нам поет свой таинственный стих.

Напевно, мелодично, по есенински просто, но не без папиных замечаний. Типо чего это вдруг клин разносится и осины багрянятся. Но папа Бродского внук, с ним все понятно. А мама звенящая внучка.
А Юлька, она приколистка:

Осень прискакала,
Словно ананас.
А за ней зима -
Словно медный таз.
Кроет тленом, болью. Календарный лист.
А во мне в агонии, умер баянист.

Папа промолчал. Он был в шоке.
Потом пробурчал что то типа:

Осень не мартышка и не кошка.
Сижу, грущу я у окошка...

Вот такие мы поэты. Своего пока не предлагаю. Привыкайте.