Летучий Голландец

Автор: Весёлый Роджер

Мы прорастаем из горького моря. Крошится вода.
Плещет свинцом в изъеденные колючим ветром глаза.
Пустота... Собраны жертвы, уплачен счет.
Дьявол поставил на нечет, а выпал чет.
Не берет наши пропахшие кровью и ромом души
Смерть. Йо-хо-хо! Эй, вы там, на проклятой желанной суше!
В мороке стужи дышать вам в морях бедой.
Манит пучина грешных, кропит водой,
За собой тянет застрявших в соленом тумане на дно.
Веками гореть в том чертовом пламени волн суждено.
Все одно. Время в тонкой прозрачной руке.
Фата Моргана плетет узор по судьбе.
Обо мне никто не заплачет. Седьмая склянка в ночи,
Черный парус залатан, но по курсу не видно не зги...

• Помолчи. Слышишь звон золотых? Сундуки...
  Море щедро отсыпет, накормит с руки.
  Но у слуги ненасытною вечностью плаченый счет -
  Поставил, как водится, нечет, а выпал костями чет.
  Не убьет. Нас Ничто не убьет Никогда.
  Прорастаем из моря. Крошится вода.