[проза] Блюз крошечных комнат

Блюз крошечных комнат

Сидя в пустой комнате, ты понимаешь, как огромно может быть пространство в 10 квадратных метров
Словно каждый предмет начинает вытеснять тебя
И поэтому тебе становится легко и приятно видеть полупустую комнату, и
механически ты лишь вешаешь картины на стены, прибиваешь полочки,
чтобы вещи переместились с твоего пути куда-то повыше
всё, что есть - это мягкий матрац на полу, полуживые цветы в вазе на кофейном столике,
роль которого выполняет коробка, обклеенная наклейками из жвачек...
и ещё небольшой стилажик книг, стопка томиков в твёрдом и мягком переплёте,
на которых стоит лампа, включенная в полуразваленную розетку
На полках в комнате стоят опять же - книги, статуэтка балерины,
несколько картин висят, слегка покосившись,
и на окнах собрались приунывшие жалюзи, как побитые зубы, криво привешенные на прошлой неделе
это твоё личное пространство
пропитанное воспоминаниями, музыкой и унынием
меланхолически жужжит на улице топла людей,
проходящих мимо твоих окон,
но тебе глубоко всё равно, что они себе там делают
у тебя свой мир, проникнутый иллюзиями и мечтами,
и тебе так легко лежать посреди этой пустоты,
и наслаждаться непристанным одиночеством...

в руках у тебя акустичка
ты перебираешь разные аккорды и напеваешь лишь одну фразу
каждую минуту звуки гитары становятся слажаней,
и у тебя уже почти рождается песня
помочь себе можно только глотком из бутылки, которая перевёрнутая лежит на боку,
похожая на рыжую кошку
но в один момент на тебя находит странная лень...
ты поправляешь упавшие на лицо волосы
и откидываешься на матрац
лежишь и смотришь в потолок
в одной руке - гитара, всё ещё играющая последний аккорд,
наполовину расстроенная и почти такая же пьяная, как ты
ты закрываешь глаза,
и в голодном состоянии бесконечной пустоты посреди комнаты, наполненной воспоминаниями,
ты засыпаешь, словно падаешь в сон,
и обманчиво расслабляешь руку
гитара делает хлопок, и приземляется рядом с тобой...

во сне всё совсем другое
на тебе хорошая одежда, которая пахнет приятным запахом одиколона
ты играешь на сцене
рядом с тобой комбик, кнопки горят флуоресцентным огнём,
ты медленно наигрываешь блюз,
вокруг крутятся какие-то чуваки, с бокалами Мартини в руках
дамочки смеются
ты видишь, как медленно гаснет свет на сцене...
и где-то в самой глотке, в глубине зала появляется девушка
волосы зализаны в дульку,
на ней длинное платье с корсетом,
на правом плече приспущена шлейка,
на левом - ободок из роз...
она ступает несмело, и устремляется в пространство, словно выискивая чьи-то глаза,
она просит официанта дать ей бокал,
садиться за столик номер 13,
и пристально смотрит на тебя...
как ты перебираешь аккорд за аккордом,
на то, как барабанщик медленно делает удар по рабочему барабану,
каждый звук отбивается в постукивании её ногтей по кромке бокала...
ты очарован
ты возбужден
ты дожидаешься окончания песни, кладёшь гитару на барный стул,
и идёшь через весь зал к столику номер 13,
открываешь рот, чтобы сказать ей "Как ты прекрасна",
а она поднимается, плещет тебе в лицо вином,
разворачивается и уходит,
ты лишь успеваешь схватить её за плечо,
как тут тебе звонят
и ты в странном угаре просыпаешься в полнейшей темноте,
лишь тонкая строчка неона от соседней вывески пробивается в комнату площадью 10 квадратных метров,
и ты проклинаешь всё на этом свете,
даже не пытаясь подойти к телефону, который уныло звонит ещё 5 раз,
и замолкает...
"Что за чертовщина..."

Глоток из бутылки, ещё один, несколько минут покоя...
Мысли захлёстывают голову, бред находит на тебя, как поток сознания,
И, положив руки за голову,
ты снова засыпаешь... проваливаешься в тягучее царство
где тебя только что облили сладковатым вином
и незнакомка упрямо избегает тебя...