«Мастер ножей». Роман Яна Бадевского. #112

Дизайн обложки @konti

Когда ущелье расширилось, расступилось и выплеснулось в южные предгорья, я понял, что путь подходит к концу. Я видел россыпи крестьянских домишек, аккуратные квадратики полей, синюю ленту реки. Тропа вильнула за поворот и упёрлась в ворота Гильдии. Солнце краснело и скатывалось вниз по отвесному склону.

Ворота были символическими. Они никогда не запирались, поскольку мастера ножей не прятались от тех, кто желал с ними встретиться. Каменная арка, воздвигнутая в мифические древние времена, была покрыта искусной резьбой — надписями на языке тер и картинами из жизни мастеров. Были тут и охранные руны, оберегающие затворников от всякого зла. Створки отсутствовали.

Остановившись перед воротами, я склонил голову. Рык замер справа, втягивая ноздрями знакомые запахи.

Перед нами громоздились террасы Гильдии Ножей. Целая система уступов, насыпных площадок, деревянных платформ и скальных козырьков, оборудованных всем необходимым для жизни и тренировок братии. Я видел тянущийся вверх дымок кухонной террасы, крохотные фигурки учеников, одинокие кельи Наставников, бесчисленные тропы и ступени. Я видел купол Храма, венчавшего эту структуру. До моего слуха донеслись крики Наставников, обучающих новичков, звуки скрещивающихся тисовых ножей, топот бегущих ног — штрафная пробежка по склонам. Кто-то рубил дрова. Кто-то гремел посудой.

Улыбаюсь.
Что дальше?

Гости мастеров должны обратиться к стражам ворот и изложить своё дело. Вот они — два старших ученика, сидящих под навесом справа. Перед учениками — простой дубовый стол, отполированный касаниями поколений их предшественников.

Направляюсь к навесу.

Учники скучают. Первый играет с ножом — отправляет его в медленный полёт и возвращает обратно простенькой руной. Выглядит эффектно — для тех, кто не владеет рунами. Второй думает о чём-то своём. Перед учениками лежит раскрытая гостевая книга.

— Мир вам, — приветствую стражей.

Подходить я умею бесшумно, поэтому они не сразу поняли, что рядом есть ещё кто-то. Клинок первого стража дёрнулся, но притянулся к ладони хозяина. Меня внимательно осмотрели. Внешность мастера ножей, одежда такая же. Полярный рлок, причём матёрый, не чета подрастающему молодняку. Зимняя одежда. Я был своим, но они меня не знали.

— Что вам угодно, мастер? — поинтересовался первый страж, тот, что любил поигрывать ножом. — Мы не встречались раньше.

— Я из Ламморы. И я больше не мастер.

Взгляды подростков стали жёсткими.
Первый страж подобрался.

— Откуда у вас одежда Гильдии?

Я представил, как у парня прокручиваются картинки вероломного нападения грабителя на мастера ножей. Украл одежду, оружие, пищу и еду, деньги. И теперь явился к воротам Гильдии. С рлоком. Ещё одна странность.

— Это моё, — я был спокоен.

Мальчишка не выдержал. Он больше не хотел думать и присматриваться к странностям. Он хотел доказать свою полезность и проверить воинские навыки. Ко мне метнулись ножи. Сразу два. По прямой. Глупо и непрофессионально.

Часть 113-я
Публикация по будням