С днём Рождения, папа

Как-то у нас не сложилось, ну да ладно, кто прошлое помянет... Тем более, что о тебе либо хорошо, либо никак. Помню последнюю нашу встречу. Я должна была гостить у тебя на каникулах, но в итоге пробыла не больше часа. Твоя тетя привезла меня, посмотрела на обстановку и сразу же засобиралась обратно.
Ты был пьян, конечно же. Было так больно смотреть на заросший сорняком сад, худющюю собаку, и тебя, такого родного, но в то же время совершенно чужого. Ты пошел нас провожать. Но не до перрона. Остановился на мосту и смотрел нам в след. Я оборачивалась все время и пыталась разглядеть твое лицо, всматривалась, как в последний раз, как будто чувствовала. Ты стоял с поднятой рукой, махал и вроде бы улыбался, а мне было чертовски грустно. Потом ты стал таким маленьким, что было не разобрать черт. Потом опустил руку. Потом мы зашли за поворот и тебя не стало. Тебя не стало через неделю. Ты повесился во дворе. Через семь лет после мамы. Знаешь, мне снился сон, мы говорили, а потом обнялись, попрощались, и ты ушел, а я смотрела тебе в след. Долго. Пока ты не стал маленькой фигуркой на горизонте. А потом поворот... и ты исчез. Столько лет прошло и вот, наконец, я тебя поняла и простила. И отпустила. Наверное. Мне так кажется. Ну хотя бы, ты мне больше не снишься.
С Днём рождения, папа.
Твоя Жориковна.