Записка Семнадцатая
Скоро рейтинг будет сорок. Не люблю это число.
Оно висит на мне с рождения, как клеймо:
стоило только родиться, как тут же умерла прабабка, дед, тетка... - человек пять.
Родственники не понимали, что делать: радоваться или плакать.
Мне годик - череда смертей. Стукнуло два - опять. Десять - война.
Мать с бабкой, сами того не подозревая, начали по мне покойников считать:
- А, помнишь, дом на Красной горел?
- Это, в тот год, когда Серега пьяный в будку зашел и его током убило?
- В каком году это было?
- Дай посчитаю: сыну как раз четыре исполнилось...
Особенно любит приходить Смерть в круглые даты, только вот почему-то
не с подарком, а с мечом. Хотя, винить её не в чём - она всего лишь исполнительница.
Порой складывается мнение, что кто-то меня ищет и никак найти не может.