Пролог

Бывают такие дни, когда долго смотришь вдаль за линию горизонта, и твой взгляд обгоняет видимые пределы, он немного забегает вперёд, словно обнимает огромный шар. И ты знаешь, что где-то идёт проливной дождь. Словно, ты способен предвидеть будущее. Где-то там сильный ветер пригибает верхушки молодых деревьев к самой земле, низко – низко. И холодные, хлёсткие как лоза, струи воды рассекают дрожащий воздух, превращая небо в землю, заставляя море судорожно изнемогать в предвкушении пьяного танца. На горизонте светло и чисто, но ты знаешь, что где-то там облака смеются неудержимым смехом, гонимые порывами северного ветра. И ты, молча, стоишь, вглядываясь в даль, совсем один на морском берегу, объятый лазурными лучами, бегущими к тебе издалека, из того времени, которое ещё не наступило.