Прости...

Прости меня, за то, что ты любима.
Ведь я простил, за то, что не любим.
Пусть плачет дождиком апреля ива,
И вьётся сизый от кальяна дым.

Мне говорят, что дальше будет легче,
Я улыбаюсь...легче без тебя?
С листвой как в сентябре играет ветер,
Весна проспала, и они блудят.

И шепчет слякоть вязким шептом ночи,
А я шепчу ей, больше некому шептать...
Что может я люблю тебя не очень?
А я ей, что нельзя не очень, мать...