Долго зрело...

Боже, куда же мне столько счастья
из людей вокруг и сердец внутри?
Как же мне со всем этим умещаться
в тонком теле, гаснущем до зари?

Как не обрывать паутину нитей,
свитых между нами живых сетей,
как мне ткать из них полотно событий
в сонной, дымно-тлеющей суете?

Чтобы мочь не только на склоне лета -
к склону лет - быть чутким на чудеса.
Нет, постой! Не надо сейчас ответа.
Боже, не люби за меня - я сам.