Дядя Дима
Началось все еще пару месяцев назад - на улице ко мне подошел достаточно опрятный пожилой мужчина, с красивой, белоснежной бородой, что блестела на солнце. От него не было запаха алкоголя или другого противного запаха, о том, что он бездомный выдавала только его одежда, что, к слову, была так-же опрятной в своем роде. Хрипловатым голосом человек сказал: - "Девушка, простите, если отвлекаю Вас от чего-то, но не могли бы вы купить мне чего-нибудь поесть? Голод сводит меня с ума..." В сумке у меня был рулет с мясом, который я недавно купила на обед, но, есть я все равно сильно не хотела, так что без раздумий отдала его мужчине. "Спасибо Вам, я этого не забуду"- сказал он и отошел под арку, где и сидел ранее. Прошло несколько недель, я замечала его, сидящего на том самом месте каждый день. Каждое утро, когда я в спешке бежала на учебу, он умывался, чистил свою бороду и одежду, а вечером читал газету.
Не далеко от того места находилась закусочная, в которую мы заскочили с подругой детства. Чтобы скоротать время ожидания своей еды мы вышли на воздух дабы покурить. К нам подошел дядя Дима, на лбу у него зияла кровоточащая рана, из которой до сих пор сочилась кровь, а лицо было покрыто кровью уже свернувшейся.
- Дядя Дим, как это вы так? - Задала вопрос я, а подруга стояла в недоумении от происходящего.
- Да так, одни добрые люди пытались возвыситься весьма примитивным образом... - улыбнулся дядя Дима, что вспомнил о романе Булгакова.
- Дядя Дим, а вы голодны?
- Постольку поскольку - снова улыбнулся мой новый друг. - А есть еще у Вас сигареты? А то мне бы закурить... А с меня стихи.
- Конечно, дядя Дим, вот - я протянула ему сигарету и зажигалку. - О чем стихи будут сегодня?
- О неразделенной нежности...
Дядя Дима читал свои стихи на память, всегда, а было у него их более 400. Такой памяти я по доброму завидовала, так как своих стихов я помню на память очень мало.
Дядя Дима - это человек, который прожил хорошую жизнь, как говорит он сам. В этом году ему исполнилось 80 лет. Мальчишкой он пережил войну, потерял близких и родных, имеет 2 высших образования, побывал в 57 странах и знает досконально 4 языка. На его пути встречались люди талантливые и те, кому "талант" удалось обрести с помощью статуса и влияния. Он вспоминает о молодых деньках, о том времени, когда они могли гулять ночи напролет, выпивать и творить. Он помнит многие ночи и рассветы, пейзажи стран и историю каждого места, где был. Когда он вспоминает о детстве, то либо улыбается, слегка хихикая, либо по щеке ненароком побежит слеза - он был 6 ребенком в семье от второго брака. У него было двое старших братьев двойняшек, что погибли от голода, когда им был 1 год. Он вспоминает это и то, как однажды к ним на участок забрел мужчина и попросил воды - это был отец тех детей, что потерял голову от утраты и не помнил свою прежнюю жену, но она помнила его всегда. Он вспоминает как через несколько дней после этого его нашли мертвым в лесополосе - погиб от голода, а мать, узнав это, каждую ночь рыдала в подушку, пытаясь не разбудить детей...
Я слушаю его с большим удовольствием - он образован, начитан и добр, как ни один другой человек в нашем мире. Одно меня выводит из себя - когда мы вот так просто сидим под аркой, курим и разговариваем обо всем на свете - я то и дело замечаю косые взгляды прохожих. Они хихикают, оборачиваются и иногда откровенно громко кричат "Смотри ка, бедняга, и как он ее к себе заманил?!" - нет, мне ни капли не стыдно, меня берет злость. Хочется кричать во весь голос "Умолкните! Вы его совершенно не знаете! И вам всем есть, чему у него поучится!!!".
Все это я веду к тому, что государству нет дела до стариков, особенно до таких, как дядя Дима. Он всю свою жизнь положил на слово о мире, о добре и любви. Он видел смерть и успел с ней стать хорошими друзьями. Я бы хотела, чтобы люди задумались о том, кем же были люди до того, как оказались на улице? И знаете, они были людьми - людьми и останутся. А тот, кто называет себя человеком просто потому, что имеет отличие от обезьян - не человек, а жалкое его подобие.
У меня все. До скорых встреч!
