чаячье

беззаветно, но солоно, холодно, ветрено, верно,
от стола до скворечни десятки нехоженых лет,
неумытых дорог, комариных советов отвесной скале,
там где птицы дрожат, поражаясь болезням и сквернам
торопливого века, ты завтра проснешься в крыму
заторможенной чайкой, забывшей о смысле полета,
замирая над краем обрыва, курлыкая что-то,
безнадежно прекрасное, но непонятное ни одному
из веселого, шумного, вольного птичьего братства,
ослепленный немыслимым чаяньем, тронешься в путь,
беззаветно, но солоно, холодно, все по чуть-чуть,
что ни время, то осень, и это не повод бояться.