С о ч у в с т в и е
Не напрасно сочувствие наше
Ко всему, что сочувствия ждёт:
К нашей общей планете, и даже –
К тем делянкам, где наш огород…
К отдалённым, заброшенным сёлам,
И к великим, большим городам,
К пожелтевшим обветренным долам,
К пересохшим форельным прудам…
К почерневшей от молнии липе,
К сиротливой колонии гнёзд,
К лошадёнке, что в пене и хрипе
Поднимает опару борозд…
Всё когда-то вздохнёт и очнётся,
Свету неба себя распахнёт,
И сочувствие наше зачтётся
Где-то там, у небесных ворот…
Но сочувствие к людям-уродам
(Не калекам, – уродам души!)
Не даётся пока что народам
Ни в столицах, ни в тёмной глуши…
Не даётся сочувствие это
Ни крещёным, ни чуждым креста!
И – как праведность – грезится гетто,
Справедливость помимо Христа…
Мы уже перешли рубиконы,
Мы поверили в собственный суд,
И моральные наши законы
Нас от гнева навряд ли спасут!
Да и Бог с ним! В сегодняшней жизни
Только огненный праведный гнев
Может выжечь из гиблой Отчизны
Весь её сатанинский посев!
Чтобы мразь – от «бича» до кремлёвца –
Испарилась, как чёрный гудрон!
И когда-нибудь это зачтётся
На весах милосердных времён...