Тени войны

Пули, снаряды, осколки разбитой надежды,
Пыли и дыма туман разъедает глаза,
Порвана кожа, огонь выжигает одежды,
Танки грохочут и громом стреляет гроза.

Бьёт артиллерия пушками, город в руинах,
Бомбы свистят и горит под ногами земля,
Люди бегут и взрываются насмерть на минах,
Плотью сгорая до пепла, костей и угля.

Звук самолётов, трещат без конца пулемёты,
Камни летят и кирпич, разбивая стекло,
Снова и снова атаки и с неба налёты,
Смерть и убийство - одно у войны ремесло.

Скрежет металла, бетон расплавляется с верой,
Бронь и гранит разлетаются вдаль на куски.
Город отравлен тротилом, кордитом и серой,
Запах отчаянья с ядом печали-тоски.

Пали деревья и воздух пропитан смолою,
Пения птиц не услышать в горящих лесах,
Время стоит, будто вечность опутана мглою,
Там, где черешни пылают в цветущих садах.

Стоны и слёзы от ран и ранений-контузий,
Боль запредельная и для сознания шок.
Вот она жизнь без прикрас и без масок иллюзий.
Это ль судьба, а быть может и карма, и рок?

Тени мелькают от зарева страшных пожаров,
Ночь за окном, но светло, будто утром рассвет.
Правда страшнее, чем сон из ужасных кошмаров,
День лишь прожит, но как будто бы тысячи лет.

Всё в осаждении, как уж два года блокада,
Голод съедает живое и даже людей,
Ад на Земле прожигает дворцы Ленинграда,
Страх превращает за жизнь человека в зверей.

Сотнями тысяч уходят за вечностью в небо,
Души летят на покой от сумы и войны.
Кто-то в молитве за мир и за корочку хлеба,
Просит избавить у Бога от «смерти-чумы».

Ветер гуляет по лицам, углам и подвалам,
Смог покрывает и грохот уставшую ночь,
Ищут друг друга родные, идя по завалам,
Мама зовёт безустанно по имени дочь.

Сын на руках у отца умирает и плачет,
Просит помочь, говорит, что так хочется жить.

• Что это, Господи, Боже, ну что это значит?
  От неизбежности только желание выть.

Сломаны судьбы мечом той кровавой эпохи.
Жгли миллионами жизни детей в лагерях.
Смерть в крематориях, вопль и хаОс суматохи
Люди сгорали в обнимку на чьих-то руках.

Смыслы войны разрывают здоровый рассудок.
Пепел и прах разлетаются с гарью в полях.
Вечность сжималась секундами-мигами суток,
Жизнь измерялась в минутах и редко в часах.

Подвиг дедов не забыт, но загажен абсурдом.
Много готовых его, как тогда повторить.
Смерть насмехается снова над глупеньким людом,
Если он хочет уроки несчастья забыть.

Всё, как всегда, снова схватка Гордыни с Любовью.
Кто-то за Мир, за Прощенье и Дружбу людей.
Кто-то мечтает планету затапливать кровью,
Ящик Пандоры вскрывая для новых смертей.

Вечная битва - Добро бьётся с собственной Тенью.
Зло - «потирает руками» с коварством в глазах.
Выводов нет и урок тот забыт к сожаленью,
Снова могилы и дети без папы в слезах.

Всё по спирали, а жизнь, как игра декораций.
Вновь на арене оружие, смерть и война.
Кризис - основа рождения цивилизаций.
Но дорогая за это у Всех Нас цена...

История cоздания стихотворения:
Мой дед - Лозовский Дмитрий пропал безвести в 1942-м году.
Мой дед - Матюш Илья, пережил блокаду Ленинграда
(несколько раз опухая от голода) и после оказался участником других
битв и сражений. В коробочке, которая похоронена с ним, более 30 медалей. Всю жизнь прожил с осколками в теле и в
голове. Хирурги того времени не рискнули трогать осколки и
после войны также не стали оперировать, так как риск
осложнений был огромен. Дед всегда хромал и ходил в кепке,
так как увечья и осколки сильно изменили форму головы.
О войне дед рассказывать не очень хотел, но нам (внукам и
детям) удавалось хоть что-то выспросить.
Всегда говорил так : «Всё что угодно, лишь бы не было войны».
Всё его тосты были - «За мир!»
Прекрасный был человек.
Светлая память...