Письмо себе. Возможность путешествий во времени.

   Здравствуй! Сегодня за окном светит солнце, маленькие листья скоро разорвут коконы почек и вдохнут лучи солнца, майские дожди и табачный дым из легких. Заглушив острые звуки мегаполиса, голос Лары Фабиан поет Je t'aime из старой колонки и плачет. Зачем и почему я здесь, в этом времени и пространстве? Постоянный вопрос... Смесь безудержного азартного веселья и могильной философии в котле на жизненном огне. Взяв в руку поварешку – сам себе суп и повар. Никогда не любил мясо в супе, бульончик вкуснее.
   Интересно, сколько тебе сейчас? Жаль, что не можешь мне ответить. Надеюсь, ты наконец-то вырвался из офисных зазеркалий, к черту прибыльность и стабильность. Ты ведь помнишь, как хоронили Александра Македонского? Эта странная магия книг, когда мысли давно умершего поэта текут в твоей голове. Да, иногда мне кажется, что общество мертвых поэтов в летнем парке лучше любого иного. Время, время — это всего лишь твой интеллект и воображение. Помнишь звук огромного старого трансформатора, он гудит словно большой стальной шмель, которого занесло на нашу планету как на обочину. Ты уже видишь его и слышишь, снова лето и тебе 12, вот тебе и путешествие во времени. Мне грустно об этом спрашивать, но ведь ты и не ответишь. Надеюсь все живы?
   Я оставлю эту мысленную точку тут. Пусть путешествовать в будущее нельзя. Но ведь в прошлое можно. Так что, старичок, налей рюмашку водочки или что ты там пьёшь в будущем, и давай выпьем за встречу. Я надеюсь, что перья лука и черный хлеб, до сих пор самая лучшая для тебя закуска. Хорошо пошла, без винтов ;)
Я не прощаюсь, можешь всегда возвращаться в этот день. Я всегда буду тут. Держи краба.