Светает.

 Светает. Выходишь в утро,
и утро в тебе — как сердце,
и утро — архитектура
души в беглом миге тельца.
Задумчиво небо дышит
и синим подолом платья
сметает крылатых с крыши -
и птиц,
и ангелов стаи.
А город в одном исподнем
красив и стыдливо розов:
с утра он всегда свободней,
с утра все дворы — в березах,
как будто фату надели.
С утра сквозь кирпич и камень
такие видны акварели,
что век рядом с ними замер.
Выходишь — распет, растроган,
всему на миру знакомец,
и веришь, как будто в Бога,
в раннюю бледность солнца.

Аль Квотион