Я когда-то был подростком.

 Вспоминаю сейчас: я когда-то был подростком, был полон шального мужества, верил в собственное бессмертие и смело называл себя поэтом.
Я когда-то был мальчиком, бабушка поправляла край одеяла, сдувала пряди волос с моего лба и целовала, желая спокойной ночи.
Вспоминаю, что никогда не засыпал сразу, еще какое-то время неподвижно лежал, ничего не планируя, просто слушая жизнь вокруг.
Вспоминаю, что обожал мультики и в один день раздарил все свои игрушки друзьям, вызвав недовольство родителей.
Сейчас я пытаюсь посмотреть на мужчину, которым стал, на мужчину, у которого нет времени, на мужчину, снимающего одежду с женщины, на мужчину, привычного к уколам обезболивающего, посмотреть пристально и снова увидеть того мальчика, которым был.
Того часто робкого, полного комплексов подростка, прикрывающего собственное смущение показной дерзостью — неумелой и угловатой.
Того юношу, под завязку начитавшегося книг и пытающегося воплотить прочитанные судьбы героев в реальность.
Того пацана, который отчаянно притворялся за школой, что умеет курить наравне со старшими товарищами, надувая дымом щеки и боясь вдохнуть.
Вспоминаю и мне хочется прожить свою жизнь снова.
Не чтобы изменить прошлое, сделать что-то лучше или более правильно.
Просто. Прожить. Свою жизнь. Еще. Один. Раз. 

Аль Квотион