Поэзия как мироощущение, или чем отличаются стихи от рифмоплетства

Когда-то поэзия была уделом избранных. Сегодня все, кому не лень, призывают бедных, ни в чем неповинных Муз, и творят. А что? Почему бы не попробовать? И все бы хорошо, когда люди занимаются творчеством, но не выносят сии плоды на всеобщее обозрение. Плоды зеленые, невкусные, сморщенные и недоразвитые. Как молодое дерево, которое еще не готово давать урожай, или дичок, выросший сам собой.

Видно, что земля, на которой они растут, не удобрена культурным перегноем.

Вдруг, откуда ни возьмись, на Голосе начали писать стихи люди, до этого не замеченные не только в склонности, но даже к интересу к музам Эвтерпе (покровительница лирики) и Эрато (покровительница любовной поэзии).

Началась какая-то поэтическая вакханалия из-за открытия нового ресурса, на котором платят за любые несколько строчек, написанных столбиком. Зачастую у этих виршей нет ни рифмы, ни ритма, ни смысла. Набор слов, первых пришедших на ум создателю. Читать такое невозможно, особенно рядом с настоящими, хорошими стихотворениями, которые у нас тоже имеются.

Немного теории для тех, кто в танке

Поэзия – это не рифмованные строчки, это – состояние души, особый взгляд на мир, присущий немногим. Поэзия рождается не выдумыванием и подбором слов – она рождается спонтанно.

И забываю мир — и в сладкой тишине
Я сладко усыплен моим воображеньем,
И пробуждается поэзия во мне:
Душа стесняется лирическим волненьем,
Трепещет и звучит, и ищет, как во сне,
Излиться наконец свободным проявленьем —
И тут ко мне идет незримый рой гостей,
Знакомцы давние, плоды мечты моей.
И мысли в голове волнуются в отваге,
И рифмы легкие навстречу им бегут,
И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
Минута — и стихи свободно потекут.

(А.Пушкин. Осень )

Поэзия – это всегда яркий, неожиданный образ, метафора, меткое слово, это сплав рифмы и ритма, эмоций и мыслей. Для того, чтобы писать стихи, надо обладать чувством языка (желательно того, на котором вы пишете), виртуозно владеть им, одной грамотности мало.

Хорошие поэты, прежде чем печататься, немало стихов «похоронили».

Сколько нужных слов я не сказал,
Сколько их, ненужных, обронил.
Сколько я стихов не написал.
Сколько их до срока схоронил.

Посреди некошеной травы,
В чаще лебеды и лопухов,
Шапку сняв с повинной головы,
Прихожу на кладбище стихов.

Ни крестов, ни траурных знамен
В этом месте темном и глухом.
Звездочки стоят вместо имен
По три, по три, по три над стихом.

Голова повинная, молчу.
Вглядываясь вдаль из-под руки.
Ставлю запоздалую свечу
Возле недописанной строки.

Тихий свет над черною травой.
Полночь неподвижна и тиха.
Кланяюсь повинной головой
Праху Неизвестного стиха.

(Юрий Левитанский)

Может не печатать все, что на ум взбредет, а чуть-чуть подождать и задать себе вопрос: «А что подумают внуки, когда увидят мои творения?» 

Блокчейн помнит все.

P.S. Вот свежий пример, что такое поэзия - 

https://golos.io/stihi-io/@takimova/v-zolotoij-pautine

Я, не будучи поэтом, не могу так ярко об этом сказать. Благодарю Татьяну Акимову за стихотворение.

До встречи на Голосе! С любовью, ваша @sofya