Художественный перевод

 Наше сообщество разместило большое количество информации о том, кто такие переводчики, какие они бывают. Об этом можно почитать в блоге сообщества VP-Freelance.

 Мы уже знаем, что есть устные переводчики, есть синхронный перевод ... А что мы знаем о художественном переводе? Чем занимается такой специалист, что он делает, и что интересного происходит с ним во время перевода художественной литературы.

 Обо всем этом (и не только), нам расскажет наш новый автор - @azarovskiy - фрилансер с большим опытом работы, который может поведать нам интересные истории из своей жизни и трудовой деятельности.

 Почти тридцать лет я переводил на русский язык произведения бурятских авторов. Большинство переводов давно опубликованы в периодике и книгах. Конечно, перевод – это настоящий фриланс, а потому некоторые работы предлагаю для публикации обществу в сообществе.

Мартовским утром

 Мне семь лет, я вольный человек, уже многое понимаю, ещё не хожу в школу, помогаю отцу и матери.

 Сердце радуется мартовскому солнцу: весна идёт, снег тает, вот-вот побегут ручьи, прилетят грачи и будут ворошить в оттаявшей степи кизяк-аргал… Ворочаюсь под тёплым овчинным одеялом, выспался всласть, а скинуть одеяло лень. Потягиваясь и зевая, встаю. А солнце уже высоко.
Наскоро плеснув воды, вытираю лицо и руки, со следами въевшейся в кожу грязи, топаю к маленькому буфету. Там мой завтрак.

 Мама печёт вкуснейший хлеб в нашей маленькой печурке. Куски этого хлеба я каждое утро обмакиваю в свежую сметану и съедаю. Наевшись, выпиваю кружку холодного молока, живот становится тугим. Потом я целый день играю с друзьями, приглядывая за своими телятами.

 Но в это утро что-то изменилось в устоявшемся порядке. Печь всегда топили по утрам, а сейчас она только тёплая. В буфете пустует деревянная чашка, где всегда была приготовлена сметана для меня. Рядом с чашкой нет нарезанного мягкого хлеба. Конечно, нет и кружки с молоком. Что случилось? Ничего не понимая и удивляясь, выхожу из дома.

 На улице прохладно. Недоумевая, оглядываюсь и вижу, что курицы до сих пор закрыты. Открываю им дверь, курицы, прыгая и кудахтая, выскакивают на свободу. Голодные, они дерутся и набрасываются на зерно, которое я им разбрасываю.

 Иду дальше, недоумеваю больше. Наконец, останавливаюсь в совершенном изумлении: в стайке мычит и зовёт телёнка не доенная корова Сагагшан, ей призывно и жалобно отвечает закрытый в загородке телёнок.

 Теперь мне всё стало понятно. Мама утром ничего не делала. Но где же она? Мне семь лет, и я хорошо соображаю. И очень нехорошие думы начинают свербить в голове. Неужели моя мама заболела или случилось что-нибудь ещё хуже? Папа работает бригадиром полеводов и уехал на много дней – колхоз готовится к посевной.

 Но где же всё-таки моя мама?

 Взволнованный и растерянный, я бегаю по двору, заглядывая по все углы. На улице пусто. На нашей Арангатуйской ферме больше десяти домов. Ни одного человека не видно, будто вымерло всё. Только изредка где-то лениво тявкнет собака. И тишина. Март. Утро. Никого.

 Недоумевая, долго сижу на крыльце. Если с мамой случилось какое-нибудь несчастье, как же буду жить я? Что случилось?

 Вдруг послышались людские голоса. В одно мгновенье я забрался на забор: много людей выходило из нашего маленького клуба. Они шли, переговариваясь, по улочке. Удивление моё растёт. От толпы отделилась моя мама и заспешила домой. Она подошла ко мне, ещё не оправившемуся от недоумения, погладила по голове и сказала каким-то слабым, безжизненным голосом:

30 second exposure

-Сынок, Сталин-багша¹ умер… Ты поплачь немного…

 Сказав это, мама даже не стала доить корову, а просто выпустила телёнка из загородка и пошла на зерновой ток, где работала.

 Растерянный и ошарашенный, я остался опять один, а в голове роились уже другие и непонятные думы. Потом я вытащил из шкафа портрет Сталина в полный рост, который как-то принесла моя сестра. Всматриваюсь… «Как же так? Это же великий и бессмертный Сталин-багша… Он выше любого дерева, крепче любой скалы… Сколько раз мы разговаривали о нём с друзьями… Что это такое?» Усатый Сталин в длинной шинели, в руке держит трубку, смотрит на меня…

 Смотрю на него и, кажется, что слёзы туманят глаза.

 Конечно, теперь те времена ругают кому не лень. Но когда я смотрю на портрет Сталина, то вижу себя, семилетнего, своё счастливое детство и далёкое мартовское утро.


¹Багша - учитель (бурятск. монгольск)

 Гарма Цырендашиев.
 Перевод с бурятского языка @azarovskiy

TEXT.RU - 100.00%

30 second exposure

30 second exposure

Контакты для приема работа:

• telegram: @galinak777
• почта: vp1freelance@gmail.com

30 second exposure

vox-populivp-freelanceфриланслитературажизнь
145
54.720 GOLOS
0
В избранное
VP-Freelance
Сообщество Фрилансеров
145
0

Зарегистрируйтесь, чтобы проголосовать за пост или написать комментарий

Авторы получают вознаграждение, когда пользователи голосуют за их посты. Голосующие читатели также получают вознаграждение за свои голоса.

Зарегистрироваться
Комментарии (7)
Сортировать по:
Сначала старые