«Поэзия Голоса»: Премьера цикла Андрея Жаровского «Из забытой папки» (часть 10-я)

Автор: Андрей Жаровский @anjar

Одни тетради, исписанные сотнями стихов, уничтожаются, другие, совсем тонкие, со странными текстами, почему-то остаются. Они перевозятся в старой папке с одной квартиры на другую, пока ты не развяжешь узелки тесёмок и не застынешь в удивлении. Ты ли это, и почему так мучительно долго молчал, и, может, лучше завязать тесёмки обратно... но голос, пребывавший взаперти, звучит теперь так отдельно, самостоятельно, что больше не даёт этого сделать. И ты понимаешь, встретив себя, что всё уже было тогда, что прошлого нет и времени нет, что никуда не нужно было идти... но как же много для этого пришлось пройти.

Может, и у вас есть такая папка, где в заточении ваш голос...

Продолжение. Часть 1-я, часть 2-я, часть 3-я, часть 4-я, часть 5-я, часть 6-я, часть 7-я, часть 8-я, часть 9-я

***

можно долго плыть
словно по тихой реке
или даже стоять на месте
как на озёрной глади
можно ещё и якорь бросить
потяжелее

но рано или поздно
как бы ты свою жизнь
ни видел и ни чувствовал
тебя принесёт к водопаду

самое время или измениться
или погибнуть

2018

Фото автора

ДЕЖУРСТВО

Я снова на дежурстве. После химического факультета и факультета ядерной физики я опустился (или поднялся?) на автобазу.

Хожу по огромной будке-клетке, нажимаю на кнопку: открываю-закрываю ворота.

На столе лежат книги: Камю, Кьеркегор, Кортасар, Мандельштам. В сумке — термос с чаем, банка с винегретом, кулёк с бутербродами, яблоками, орехами и конфетами.

Будка-клетка: грязный, рыжий линолеум, голубые стены, белый облезший потолок, скрипучий топчан, накрытый мешковиной, батарея, стол, отключённый телефон, замок, ключи, кусок зеркала, перчатки и я, склонившийся перед окном во всю стену, за которым машины, гаражи, дома, тонкие деревья, высокие трубы. На улице сухо, тепло и ясно.

Светает. Нужно идти выключать прожектора. На улице холодно, подниму воротник, надену перчатки. Кричат вороны, словно кто-то железными пальцами проводит по стеклу. Ещё и ещё.

Из трубы медленно поднимается пока не набравший черноты дым. В окнах уже не разглядеть электрический свет.

Сижу в кресле возле буфета. Обед. Кофе закончился. Выключили свет. Передо мной на столике: крошки, огрызки, зелень. Подошла уборщица и в эту же секунду... протёрла и пошла дальше. Ручка не успевает записывать увиденное.

Когда хотят засеять поле, на котором до этого росла только трава — сначала его поджигают, затем трактор вспахивает поле, перемешивая пепел, корни и землю. Это становится хорошим удобрением, только сначала нужно всё сжечь.

Вспоминаю последние года и вижу, что ни разу ничего не сжигал в себе. Я качусь, как чужой рукой запущенный бильярдный шар. И даже если я, в конце концов, окажусь в лузе, то это будет достижение не мной поставленной цели.

1991

Редактор: @amidabudda

Новый клиент экосистемы блокчейн-платформы Голос для поэтов

Проголосовать за делегата stihi-io можно здесь

—