Блог

Здесь воняет тоской и следами здесь живших до нас.Пальцы даже не в кровь, но бойСам с собой. За тебя. За нас.Мешанина искр и дождя из глаз,Этих гроз не узнает никто иной,Здесь любой чужой. Даже я. Эти стены в аренду мне на сейчас.Бой на раз.Под ногти стёкла натянутых струн.Бой на два.Это глупые, странные игры без партитур.Бой на три.И в стихах тупые, кривые слова.Мы одни. По любви. (Ни) Когда?Пляска теней на крошках чёрствого хлебаИ бессонные ночи в безделье, безвременье, без тебя.Просто так — нельзя. Нам нельзя.

До свидания, мой город, знакомый давно не до слёз.Надо было соскучиться, чтоб не хотеть уезжать.Возвращаясь туда, где всё стало слишком всерьёз,На полслове запнуться, на полчаса в ночь засыпать.Это слишком опасно — игры с ударами в спину,Ледяными порезами делящих землю ножейКроют землю железом взамен опалённой резины —Так надёжней и, кажется, веселей.И опять неизвестно, что ждать от самых любимых,Снова страшно и нервно спрыгивать на перрон.Но последние трусы порой вырастают в сильных;Мне дают только месяц, чтоб выйти из детства вон.Доброго дня, город N, принявший, как родную,Запуганную…

В ста метрах от дома, которому не суждено стать моим.У меня есть гитара — лежит на коленях — я не умею играть.Дурацкие слезы ложатся на щеки как клоунский грим,За ним остаётся лишь то, что уже никому не отнять.Стуком зубов барабанное соло на бис,Пальцы ещё не застыли — как видишь, пишу.Мы с этой гитарой на этих дорогах уже никому не сдались,В ста метрах за стенкой живут — я уже ничего не хочу.Мимо проходят, проходят у шторки окна,Мне сдвинуться с места — уйти — разорвать тишину.Чужие оркестры лелеют здесь музыку сна,Я чувствую холод, и значит, как видно, живу.Сто метров. Подъезд.

Измятое время, дни несвободы, до нашей эры века.Я не читаю прогноз погоды и не смотрю в облака.Сущность последнего месяца ­— дерись или выйди вон.Я завалила сессию, я пересдам потом. «Орбит» сладкий без сахара, так, что уже тошнит, Палач подменяет знахаря, зачем-то жуёт гранит.Где вера в чудесно-далёкое? Лишь логика и цинизм —Давно уже вышли боком мне. Я скатываюсь в трагизм,В пошлятину и безвкусицу, без повода, без подвод.Всё это зовётся трусостью и жрёт уж который год.Всё это зовётся храбростью и побеждает дрожьВ руках.

Холод ночных городов,Октябрь нашей любви,На двести семнадцать шаговДо встречи, по встречке, одни.Лёд полуночных витрин —Они не бездушее нас,Ночь — мой немой властелин,По встречке, петляй и на газ.За двести десять шагов, в сто тысячно первый раз.Припев:По улицам реки небесных слёз —Полный кроссовок воды.Всё, что случайно, и есть всерьёзЗа двести шагов до весны.Успеть — полчаса до концаДежурства ночных сторожей.Я вижу родные глазаНа лицах всех встречных людей.Я слишком люблю сочинятьИ бьюсь за сохранность идей.Я слишком люблю сочинять себе любимых людей...Припев:По улицам шум несвятой…

Кажется, что отошёл в тень, а приглядись — потерял покой.Я бы ушла, но не в тот день, в ночь, когда хрип перешёл в вой.Я бы пришла, но не только во снах, если бы не прогонял в ночьПрочь;Если бы слоги в моих стихах могли бы хоть чем-то, хоть как-то помочь.Здесь караваны вчерашних интриг — не про меня, не со мной, не мои.Правда известна: вся жизнь — миг; mementomore, лови дни.Лови, отпускай как свободных птиц — будь терпелив, птицелов.Они полетят, упадут вниз — всё дело твоих слов. Всё дело твоих тёмно-синих глаз. Я комкаю время зря.Здесь что-то сильнее и выше нас, здесь молодость…

Стихи на больную голову, Сон два часа без простыни, Скалились слишком голодноВолки под пёсьими звёздами,Земля задрожала, тронулась,Ночь раскололась вдребезги,Я наглоталась осени,Отвара из ветра с вереском.Быть человеком невыгодно, Волчицей мне больше нравится.След в след по следам хранителя — Судьба рычит и брыкается.Быть человеком — страшное,Бьют человека болезненно,Волчицей мне больше нравится — Горю, только сердце железное.Особенность расстояния в том,что оно сохраняется,На каждое расставаниеНовый лимит кончается,Что-то внутри срывается,Поёт слишком хрипло и матерно,А я улыбаюсь вам в…

Стрелка опять уходит куда-то за перемену дат,Я не лечу на крыльях, тыкаюсь наугадВ чьи-то чужие души, в полупустую тьму,Не доверяя, в общем-то, никому.Не отворяя, как бабушка наказала, чужим дверей.Мы топчемся в январе, не верящие в апрель,Мы скалимся на бегу, поломанные клыки,Но знаешь, я берегу наши с тобой стихи.И чёрт его знает: рукописи не горят?Может, Булгаков прав, и которую ночь подрядНе спится не от болезни, нервов — придуманной чепухи,А потому что кто-то пытается сжечь наши с тобой стихи.18.01.20

Чёрную акварель разбавляет туманом практически мой город.Здесь сентябрь играет в апрель, и если уйти, то уйти гордой,Смеясь и весь мир любя, и крича рыдающим небесам,Что придуманного тебя не отдам, не отдам, не отдам!Припев:Отпусти меня в звёздное небо,Отыщи на соседней улице,Буду мёрзнуть до дрожи в голосеИ небрежно в ответ тебе щуриться.Отпусти меня к пьяной осени,Прогони в ледяную полночь...Не бросай меня с этими звёздами,Мне нужна твоя последняя помощь!Помнишь лето, которого не было?Мы мечтали и верили — сбудется,Мы сгорели и стали небылью,Старой мебели место на улице,Старых мыслей…

Надо домарывать последнюю страницу тетради в первый день нового года.Где-то там, далеко, ходят взрослые тёти-дяди,Марают свою восьмидневную призрачную свободу.А я на очередную вибрацию телефона верю в твоё сообщение,Как верила в невероятное пару часов назад там, на площади.А сегодня уже, выходит, опять среда — наше непрощённое воскресение.Я ненавижу среды с начала нынешней осени.Но ты уже не отвечаешь — якобы лёг спать, но знаю, лежишь, в потолок смотришь,Думаешь, — так и будешь думать до самых пяти утра —Думаешь и ощущаешь себя среди них ненужным,А я тоже сегодня здесь никому уже не нужна.И…

Дрожь. До ломоты в висках и холода губ.Дождь. Оставил память луж в мазках, стал по-осеннему груб.Ты по-осеннему глуп. Я сентябрёвски больна.Нас не возьмут на испуг; нам ещё брать города.Ночь. Оставь незапертой дверь, я вернусьПрочь. От наших прошлых людей, остаюсьДочьХолодных рек и огня,И отраженья луны,Я здесь была рождена,Чтоб ты уверовал в сны.Шаг. От разделительной вбок,Тьма. Я ухожу на восток на перекрёстке, где бог смеётся вслед, где пророк забыл погодный прогноз со вчерашнего дня.А там конечно же снова пойдет дрожь.До стука в зубах, онемения рук,возьмёт дождь.И я как будто одна, на…

Круговорот эпох, вечность до четверга,А дальше — свист на горе и дождь.Я не хочу топтать бумажные города,Приходится поджигать — иначе приходит ночь.Первый сорвался, влип — нам кулаки добелá.Нам бы не ворошить — пусть сбудется, как легла,Нам бы не ворожить — искры летят до звёзд.Первый вернулся, жив — ляжется, как сбылось.На перетяжку струн, если рука легка,Не забивай и настраивай в лад.И позабудь мотив до следующего звонка,Чёрт или бог, но знает, будет ли маскарад.А я ухожу — зачем? Иначе ведь не вернёшься —В снежную стынь ночей, на три тысячи ближе к солнцу,Я убегу. Опять.

Пока у меня есть время, я достаю тетрадку,Пока у меня есть голос, я буду писать стихи. Пятая часть столетья — с неё уже взятки гладки,Осталось считать минуты предпраздничной чепухи.И у меня, как у всех, гирлянда и мандарины,Общажные тараканы сожрали последнюю крошку хлеба.И я сижу, как обычно, сгорбившись, жду, что ударят в спинуТе, кого (с первого взгляда кажется) вновь ниспослало небо.Небо плюется лохматыми хлопьями. Под хлопьями люди радыЗабыть тишину, вспомнить чудо, но чудо без тишины —Кричи – не кричи, так устроено — умирает.Я рано ложусь, чтобы за ночь запомнить сны.Сны куролесят…

Девочке впору кричать от отчаянья, страшно злиться,Ведь это очередной тупик, опять всё выходит боком.Девочка терпит, но очень хочет напиться,Чтобы забыться и стать гордой и одинокой.Девочка та ещё ведьма, — омут не без чертей —Тысячу раз убивали, но всё равно жива.Она в свои недодвадцать знает побольше тех,Кто чахнет в своём болоте без всякого колдовства.Но девочка не железная, не танк, не кусок гранита,Она точно так же плачет, стыдясь проклятущих слёз.Девочка одолжит у меня иголочку с красной ниткой,Сегодня, душой пылая, под огненный цвет волос.Я знаю ту девочку с жизнью, подобной книге,Или…

Если ищешь себя в толпе,Сам становишься той толпой.Я не знаю, где мой предел,Я бросаюсь, и с головой,В тёмный омут, в чужие сны,Чтобы снова искать в глазахОтраженье своей души,Чтоб убить первородный страх.Чтоб узнать первородный грехНужно малое — выйти вон.Бог простит, и раздастся смехОтраженьем очей икон.Перекрёсток на три пути:Как обычно, на выбор — час.Я не знаю, куда идти, Я надеюсь, что в этот разНеискавший найдёт ответЗа банальностью пары фраз.Видишь сгорбленный силуэт?Вот и славно, что мимо нас…22.12.19

Знаешь, давай по-честному,Мой драгоценный друг:Если кричать, то песнями,Если любить, то двух.Карта до понедельникаЛяжет на первый кон.Мама, прости бездельника!Мам, я уйду тайкомГораздо позднее полночи,Чтоб были слышны шаги,По самому краю пропасти,И даже на «помоги»Мне снова не хватит гордости.Уж лучше с обветренных губНа вкус эту наглую молодостьПопробовать мне дадут.Кусаемся поцелуями,Пьём яды из рук доверчиво,Сегодня братаясь суетноС вчерашними первыми встречными,Влюбляемся слишком искреннеВ запахи, в хитрость глаз.Знаешь, давай по-честному:Если любить, то раз.22.12.19

Эта тетрадка помнит меня два года,Здесь слишком личное, до степени «никому»,Здесь не стихи, не проза, пляска иного рода,Тонких чернил, сложившихся в кутерьму.Взросление душ, как бы пафосно это ни было,Сплетается в строчки, в полночные, до утраБдения. В крики, сигналы гибели,В музыку пьяного, стыдного, рваного сна.От пульса в районе горла до холода равнодушия —Здесь скоро закончится место, едва ли на этот стихОстанется. Два года прожиты душами.Вторая тетрадь. Я поэт?О, нет.Я гораздо сильнее них. 22.12.19

Время опять ненавидеть среды,Время пытаться не впасть в тоску.Попытка проиграна. Полным бредомВыглядит всё, что я здесь несу.Чёрная копоть, тупые иглыПоддых и напроворот.Мне осточертело, вы так наивны,Что верите каждый годВ двенадцать ударов, в салаты, салюты,Иронию не своей судьбы.Вы ждёте, а мне не хватает суток, Чтобы раздать долгиПрошлому году, отжившему часу,Причастным и понятым.Время понять отклоненье фазы,Время идти на «вы».3.12.19

Очередное какое-то там число. Я помню только, в каком нахожусь году.Подслеповатая лампа, заваленный хламом стол —Очередная ночь в полуживом бреду.Мне очень часто кажется — не дойду.Не добреду, хоть вой от тоски до хрипа.У меня на руках мозоли, в тумбочке — книжек кипа,И чужие ботинки скользят по чужому льду.На меня охотятся злые черти,Полируют взглядом, пугают смертью,Я живу с тараканами и соседкой,Тараканы в моём мозгуСобирают мусор, мотают сроки,Тормошат за неученые уроки,Иногда подыхают и верят — богиЖдут на солнечном берегу.А соседку зовут по-простому — Лена,Она учится на отделенье…

Стирай отпечатки душ, отпечатки пальцевС тех самых дверей, на которых написано «не прислоняться»;Ведь я же прекрасно знала, что не смогу остаться.Чёртовы города, грёбанные семнадцать.Стирай отпечатки губ и осколки света,Осень нагрянет вдруг и наломает веток;Нити сомкнутся в круг, станут границы клеток.Нас не оставит в живых это больное лето.И без того рождённые утром, чтоб сдохнуть к ночи,Слишком уж гордые — плакать, так выть по-волчьи;Слишком наивные — руки не поднимаютсяУбить наконец надежду,Уйти в нереальность крайностей.Так что стирай всё это, жги меня со страницами,Слишком короткий…