Блог

✸ ✸ ✸ — Семен, будь добр, закажи сегодня телятину. Приготовь по-Орловски. Успеешь? Я вернусь к обеду. — Конечно. Все будет готово, Мириам. Желаю вам приятно провести время. Будет любезно с вашей стороны, если вы позвоните за десять минут до прихода. Я успею накрыть на стол. — Обязательно.

✸ ✸ ✸ Юноша с розовыми щеками отбрасывает в сторону перо. На листе бумаги чернильные кляксы. — Маменька, когда я умру, будьте любезны, похороните меня в белых тапочках. — Господь с тобой, сын. Что ты говоришь матушке? Как такое возможно? И тебе нисколько не стыдно? — Моя жизнь — это сплошная…

El amor — это значит любовь 1 ✸ ✸ ✸ На синем, с прожилками позолоты небе отблески близкого вечера. Сельский двухэтажный домик на тихой улочке, увитый лимонником. У фасада несколько клумбочек — увядший малиновый ирис и набирающий силу розовый пион. За забором узкая двухколейка, заезженная машинами;…

Витя переходил дорогу на Казимира Малевича, когда его сбила машина. Последнее, что он увидел, повернув голову — сытую морду водилы за лобовым стеклом крутой тачки. Мясистое лицо, красное, с синими прожилками на носу, широко открытые голубые глаза, выцветшие, мутные, и рот, разинутый в матерной…

Той любви, которая всегда ускользает Все, кого мы любили, от нас не уходят, Остаются в углах, смотрят с легким укором, По Нескушному саду их призраки бродят, Развлекая деревья ночным разговором. Все, кого мы любили, нас жаждут и ранят, И от них не умчаться, мигнув стоп сигналом, А умчишься, найдут…

«…к счастью или к сожалению, нельзя постичь жизнь отдельного человека в полной мере. Тот, кто сможет приблизиться к подобной нирване, перестанет быть собой, исчезнет в другой жизни – великой, пустой или полной страданий – не в этом суть. Истина в том, что есть только части, из которых мы лепим мир…

Прощаться и уходить всегда надо спокойно, без сожалений, не оглядываясь назад и не цепляясь за прошлое. Иначе рискуешь оказаться в ловушке времени, переживая одно и то же тысячи, десятки тысяч раз.

Хочешь знать, когда надломилась моя жизнь?.. Расскажу тебе о своей первой любви. Уже не помню, говорил ли я об этом кому-нибудь. На руке у меня есть наколка - Кира. Это она, первая серьезная любовь. Это было перед армией, мне было девятнадцать лет, и я оканчивал тогда училище по специальности…

Редактор задерживается допоздна, как обычно. За окном темно; слышны редкие капли осеннего дождя. В кабинете уютно, тепло и никто не мешает – все давно ушли. Рядом кофейная кружка, из нее идет пар; от сигареты, что в его пальцах, струится дымок. Он задумчиво смотрит на макеты газетных полос…

Прошлое сжигает душу изнутри, настоящее - снаружи. После такой закалки у многих чувства превращаются в пепел.

Лет тридцать назад я работал грузчиком в магазине «Охота и рыболовство». Магазин был маленький и имел небольшой оборот; раз в неделю к задней площадке подъезжал крытый грузовик и я разгружал ружья в упаковках, ящики с патронами и мешки с дробью, рыболовные снасти, удочки, садки и разную мелочь.

7.05.2019 В последнее время вообще редко пишу. А изменения есть. Самое главное и значительное - это то, что в моей жизни появилась Денг Руокси. Экзотическая, молодая и красивая китаянка из Гонконга. Вот уже два месяца, как мы поддерживаем отношения, переписываемся в чате каждый день. Я чувствую, что значительно помолодел, причем как внутренне, так и внешне. Ко мне вернулись позабытые чувства - как будто бы мутную медь хорошенько почистили песком. Даже не ожидал, что такое возможно в жизни, вернее, уже не надеялся на это.

Время - это наше наследство, которым мы владеем всю жизнь. Оно реально как ощущение, но скоротечно и неуловимо. В попытках угнаться за ним, или хотя бы идти наравне, мы очень быстро стареем. Отпуская его, мы умираем. Мы передаем наше время другим.

Когда ты думаешь, что жизнь прошла, возможно, это значит, что она только начинается.

Есть люди, в душе у которых живет призрачный человек. Аlter ego, вобравший в себя их чувства, ощущения и мысли. Однажды он приходит и поселяется где-то внутри, не спрашивая об этом, а у многих он живет с детства, всю жизнь, сколько они себя помнят. Иногда он отлучается куда-то по известным только ему делам. Или, может быть, засыпает, ведь ему тоже нужно спать. Но затем появляется вновь, - незаметно, не постучав, он просачивается в душу как серая мгла за окном. Окружающие люди его не видят, потому что он соткан из воздуха, из воспоминаний, сожалений, ошибок, утрат, из грез и несбыточных…

Когда слова прощения звучат слишком часто, они к конце концов начинают звучать как издевательство.

Художник жил рядом со мной много лет, но я этого не знал. Знакомство наше оказалось чистой случайностью и чуть не стало роковым для человека, о котором я хочу рассказать. К вечеру я возвращался домой, измотанный долгим ожиданием в приемных различных начальников, у которых брал информацию для предстоящей статьи. Я поднимался по лестнице на свой этаж, как вдруг на одну из площадок выскочила бледная испуганная девушка. Увидев меня, схватила за рукав плаща и потащила в квартиру, где я раньше не бывал. Пройдя через огромный холл со многими дверьми, мы оказались в еще большей гостиной, стены…

В провинции я посетил дом престарелых. Это было мрачное, серое здание в два этажа, побитое временем и дождями. Находилось оно на отшибе города и, покинутое, несчастное, обиженное на весь мир, ютилось за гнилью жидкой ограды в старом лесу. Невеселый директор, обросший мохнатой бородой, водил меня по зданию. Вокруг было запустение, серый мрак и удушливый, проевший поры стен запах нечистот, табака и дезинфекции. Старики здесь лежали уже в возрасте, почти все ветераны, участники Отечественной войны, искалеченные, прибитые к койкам, уже безразличные к окружающему, доживали в этой еловой глуши они…

Если ты в прозрачном видишь невидимое, в воздухе штрихи и силуэты, в воображении четкую картину - тогда ты способен на многое.

В каком-то другом мире живет человек. В его мире все серое, там нет других красок. Там есть только оттенки, множество оттенков серого цвета. Каждый из этих оттенков что-то значит, в каждом из них заключена информация. Этот человек живет в большом сером городе. В этом городе часто идет дождь. Каждое утро он выходит из своего дома, чтобы идти на работу. Он смотрит серыми глазами на легкую дождливую пелену, поеживается, делает шаг и вливается в поток прохожих. Рядом с ним проплывают силуэты людей, там нет ничего четкого, осмысленного, все расплывчато и лишено логики.