[ПРОЗА НОВИЧКОВ]. Сага. "Анечка". Часть 23
часть 1часть 2 часть 3 часть 4 часть 5 часть 6 часть 7 часть 8 часть 9 часть 10 часть 11 часть 12 часть 13 часть 14 часть 15 часть 16 часть 17 часть 18 часть 19 часть 20 часть 21 часть 22
Получив очередное заверение в безграничной любви, Аня вскоре удалилась в комнату, оставив маму, пребывающую в миноре, и пожелавшую в одиночестве испить свою горькую чашу черного чаю без сахара, - испить эту чашу.
Сама она, заразившись, наверное, скорбными умонастроениями, направила свой мысленный взор внутрь себя, пытаясь разглядеть там какую-то невидимую заусеницу, за которую зацепились недавние материнские слова, причинив ей странное и неприятное чувство неведомой утраты: вот словно бы она, сама того не подозревая, упустила нечто очень важное, или потеряла дорогое…
Словно камень из сережки выпал, а ты все думаешь, что он на месте, когда его давно уже нет.
«О чем мы говорили? – спрашивала себя Аня, стараясь доискаться до истины. – Ах, да: что я одна, то есть, что мы одни. Одни…»
Она по привычке посмотрела на стену, на то место, где висел портрет ее отца – но: портрета не было.
«Когда он исчез? Я и не заметила. Давно? Или только что?»
Казалось, она настолько привыкла к нему, что даже после того, как он исчез, ее воображение продолжало дорисовывать его, словно возвращая на прежнее место. И все-таки странно, что она не заметила исчезновения. Вместо портрета на стене висела картина. Ее, между прочим, картина. Какой тонкий ход. Заменить привычное привычным.
Если бумажку прикрепленную на память у входной двери с надписью «Не забудь ключи» заменить вдруг на другую такую же, только с надписью, предположим, «Уходя гасите свет», сколько времени будешь по инерции читать «Не забудь ключи»? Интересно.
А картина старая. И уродливая. Бездарная. Действительно, как похожа она на него!
Столько лет прошло, а она все не могла забыть ту невероятную встречу, что случилась однажды у них на лестнице одним погожим апрельским днем.
Какие шутки играет с нами наш разум. Лицо на портрете ничуть не изменилось. Каким было таким и осталось, в точности. Но если раньше, до той самой встречи, Анечка находила своего папу очень красивым и добрым и мужественным и героическим человеком, лучше которого невозможно и вообразить, то вскоре после того на нее с фотографии стал смотреть совершенно чужой, злой и надменный и отвратительный и грубый человек, совершенно не похожий на нее, ни единой черточкой.
Как странно.
Теперь ей казалось, что с течением времени она все больше и больше становится похожа на другого человека, которого тоже видела лишь однажды. И та короткая единственная встреча так же не давала ей покоя. Зачем он приходил тогда? Появился из ниоткуда, только для того чтобы вновь исчезнуть бесследно?
Но чем дальше, тем больше Анечке казалось, что это была не простая встреча. Потому что она не забылась бесследно. И образ того незнакомого человека не истаял в ее памяти, как сотни лиц, которые с тех пор прошли мимо нее. Сотни, или тысячи, а может быть даже миллионы?
А тот человек остался, засел в сердце какой-то странной заусеницей, случайное прикосновение к которой всякий раз причиняло непонятную боль. И оттого Анечка не верила, что встреча их была случайной.
Она верила, что чудеса случаются, как верила и в то, что когда-нибудь в ее жизни тоже произойдет такое чудо, непременно произойдет. И она терпеливо ждала. С тех пор она много думала, и много придумала, и многое вообразила себе. Сочинила свою собственную сказку, в которой – она никому не говорила об этом – в которой тот удивительный дядя Олег превращался под конец в ее настоящего отца. Каким-то чудом, которое, как искренне верила Анечка, вполне могло бы произойти.
Если бы кто-нибудь когда-нибудь удосужился бы заглянуть в нее, как в некую таинственную книгу, давным-давно затянутую в дорогой, но запертый на замки переплет, то тогда, возможно, судьба ее переменилась бы в том смысле, что в ее закрытое от всех и одинокое сердце проникло бы извне то самое, что называется «настоящая жизнь».
А так все это время она жила в своем отдельном выдуманном мире, отгородившись словно картонной разрисованной стеной от всех тех, кто существовал за кулисами ее воображения. И пусть у Анечки не было склонности к рисованию, не было способностей к музыке и языкам, но у нее был другой талант – мечтать.
Не будь его, и не известно, как справлялась бы она с теми требованиями, что предъявляла к ней реальная жизнь, которой в свою очередь она попросту не замечала.
Продолжение скоро!
Автор:@maryatekun
Публикация: @karavai
Дизайн: @sxiii
Уважаемые блогеры! Если вы хотите опубликовать на страницах нашего сообщества свои художественные или публицистические произведения, пожалуйста, познакомьтесь с правилами подачи текстов, опубликованными здесь.
Если вы сами не пишите прозу, но читаете, и вам попались интересный рассказ или повесть - подскажите, пожалуйста, новичку, что он может публиковаться в нашем сообществе.
